Never Covered

La favola sporcacciona.

2010-09-09T00:06:00.004+02:00

E fu così che Manina Biricchina, passeggiando amabilmente, incontrò un grazioso e rotondissimo culetto.
Così squisito invero, ch'ella non potè (o non volle) soprassedere.

Ciò che era liberazione diventa schiavitù.

2010-06-29T16:50:00.002+02:00

Perchè tutto quello che diceva quest'uomo suona piuttosto vero.

“Se ho un vero nemico, un patriarca contro cui effettuare il mio parricidio, sono probabilmente Barth e Coover e Burroughs, e perfino Nabokov e Pynchon. Perché, anche se la loro consapevolezza, la loro ironia e la loro anarchia avevano scopi validi, l’assorbimento della loro estetica nella cultura consumistica americana ha avuto conseguenze terribili per gli scrittori e per tutti gli altri. Il mio saggio sulla TV in realtà parla di quanto sia diventata velenosa l’ironia postmoderna. Lo vedi in David Letterman, in Gary Shandling e nel rap, ma lo vedi anche in quella merda di Rush Limbaugh, che potrebbe pure essere l’Anticristo. Lo vedi in T. C. Boyle e William Vollmann e Lorrie Moore. E’ più o meno tutto quel che c’è da vedere nel tuo compare Mark Leyner. Leyner e Limbaugh sono le torri gemelle dell’ironia postmoderna degli anni Novanta, il loro è un cinismo “hip”, un odio che strizza l’occhio e ti dà di gomito e finge che sia tutto uno scherzo.
L’ironia e il cinismo erano quel che ci voleva contro l’ipocrisia americana degli anni Cinquanta e Sessanta. La cosa grandiosa dell’ironia è che seziona ogni cosa e poi la guarda dall’alto per mostrarne le tare, le ipocrisie, le scopiazzature [...] Il sarcasmo, la parodia, l’assurdo e l’ironia sono modi efficaci di smascherare la realtà e mostrarne la sgradevolezza, ma il problema è: una volta che abbiamo fatto saltare le regole dell’arte, e dopo che l’ironia ha svelato e diagnosticato le brutture del reale, a quel punto che facciamo? L’ironia è utile per sfatare le illusioni, ma in America le illusioni le abbiamo già sfatate e ri-sfatate [...] L’ironia e il cinismo postmoderni sono ormai fini a se stessi, sono il parametro della sofisticatezza hip e dell’abilità letteraria. Pochi artisti osano parlare di altri modi di porsi per risolvere ciò che non va, perché temono di sembrare sentimentali e ingenui agli occhi degli ironisti stanchi di tutto. L’ironia è stata liberatoria, oggi è schiavizzante. In un saggio ho letto una bella frase, diceva che l’ironia è il canto dell’uccellino che ha imparato ad amare la propria gabbia. Non c’è dubbio che i primi postmodernisti e ironisti e anarchici e assurdisti abbiano prodotto cose egregie, ma il guizzo non si passa da una generazione all’altra come il testimone della staffetta, il guizzo è personale, idiosincratico [...] Dai giorni di gloria del postmoderno abbiamo ereditato sarcasmo, cinismo, una posa annoiata maniaco-depressiva, sospetto nei confronti di ogni autorità, sospetto di ogni limite posto alle nostre azioni [...] Devi capire che questa roba ha permeato la nostra cultura, è diventata il nostro linguaggio, ci siamo dentro a tal punto da non capire più che è solo una prospettiva, una tra le tante possibili. L’ironia postmoderna è diventata il nostro ambiente.
[...] Tutta l’attenzione e l’impegno e lo sforzo che come scrittore richiedi al lettore non possono essere a tuo vantaggio, devono essere a suo vantaggio [...] Un’opera davvero grande nasce probabilmente da una volontà di svelarci, di aprirci a livello spirituale ed emotivo in un modo che rischia di farci provare davvero qualcosa nel farlo. Significa essere pronti a morire, in un certo senso, pur di riuscire a toccare il cuore del lettore”.

- DFW

The cling and the clang.

2010-03-24T14:08:00.004+01:00

Non senti qualcosa d'indefinibile nella vicinanza delle persone?

Il calore, il mischiarsi delle osservazioni.
Il momento in cui percepisci uno scambio d'influenze.
Qualcosa che trascende la comune gravitazione o le fasi lunari.
Che parte da più in dentro della massa: intimo. E privato.
E non è che sia qualcosa soggetto alla tua volontà.
È. E basta.

Ecco, tra il non sentirmici tagliato...
... il terrore pigro che s'attarda nonostante i novelli babau...
... la sensazione di una bellezza feroce del vivere che mi travalica...
... io vorrei una trombetta da suonare.
Per soffiarci dentro un pà-pappa-pà simpatico e triste.
Che riduca anche tutti gli altri a un silenzio rapito.

Colmo di assenze, ma anche di perdono.

Sui giovani di oggi, ne sa un sacco Manuel Agnelli.

2010-02-01T11:40:00.004+01:00

Muore Stephen Gately, ex Boyzone, soffocato dal suo stesso vomito.

Ai miei tempi almeno era Bon Scott.
Al limite, Jeff Buckley.

Kenyon college and DFW

2010-01-07T17:31:00.002+01:00

Per una persona a me cara.

di David Foster Wallace
[traduzione di Roberto Natalini]

Trascrizione del discorso di David Foster Wallace per la cerimonia delle lauree al Kenyon college, 21 maggio 2005.

Un saluto a tutti e le mie congratulazioni alla classe 2005 dei laureati del Kenyon college. Ci sono due giovani pesci che nuotano uno vicino all’altro e incontrano un pesce più anziano che, nuotando in direzione opposta, fa loro un cenno di saluto e poi dice “Buongiorno ragazzi. Com’è l’acqua?” I due giovani pesci continuano a nuotare per un po’, e poi uno dei due guarda l’altro e gli chiede “ma cosa diavolo è l’acqua?”
È una caratteristica comune ai discorsi nelle cerimonie di consegna dei diplomi negli Stati Uniti di presentare delle storielle in forma di piccoli apologhi istruttivi. La storia è forse una delle migliori, tra le meno stupidamente convenzionali nel genere, ma se vi state preoccupando che io pensi di presentarmi qui come il vecchio pesce saggio, spiegando cosa sia l’acqua a voi giovani pesci, beh, vi prego, non fatelo. Non sono il vecchio pesce saggio. Il succo della storia dei pesci è solamente che spesso le più ovvie e importanti realtà sono quelle più difficili da vedere e di cui parlare. Espresso in linguaggio ordinario, naturalmente diventa subito un banale luogo comune, ma il fatto è che nella trincea quotidiana in cui si svolge l’esistenza degli adulti, i banali luoghi comuni possono essere questioni di vita o di morte, o meglio, è questo ciò che vorrei cercare di farvi capire in questa piacevole mattinata di sole.

Chiaramente, l’esigenza principale in discorsi come questo è che si suppone vi parli del significato dell vostra educazione umanistica, e provi a spiegarvi perché il diploma che state per ricevere ha un effettivo valore sul piano umano e non soltanto su quello puramente materiale. Per questo, lasciatemi esaminare il più diffuso stereotipo nei discorsi fatti a questo tipo di cerimonie, ossia che che la vostra educazione umanistica non consista tanto “nel fornirvi delle conoscenze”, quanto “nell’insegnarvi a pensare”.

Se siete come me quando ero studente, non vi sarà mai piaciuto ascoltare questo genere di cose, e avrete tendenza a sentirvi un po’ insultati dall’affermazione che dobbiate aver bisogno di qualcuno per insegnarvi a pensare, poiché il fatto stesso che siete stati ammessi a frequentare un college così prestigioso vi sembra una dimostrazione del fatto che già sapete pensare. Ma vorrei convincervi che lo stereotipo dell’educazione umanistica in realtà non è per nulla offensivo, perché la vera educazione a pensare, che si pensa si debba riuscire ad avere in un posto come questo, non riguarda affatto la capacità di pensare, ma piuttosto la scelta di cosa pensare. Se la vostra assoluta libertà di scelta su cosa pensare vi sembrasse troppo ovvia per perdere del tempo a discuterne, allora vorrei chiedervi di pensare al pesce e all’acqua, e a mettere tra parentesi anche solo per pochi minuti il vostro scetticismo circa il valore di ciò che è completamente ovvio.

Ecco un’altra piccola storia istruttiva. Ci sono due tizi che siedono insieme al bar in un posto sperduto e selvaggio in Alaska. Uno dei due tizi è credente, l’altro è ateo, e stanno discutendo sull’esistenza di Dio, con quell’intensità particolare che si stabilisce più o meno dopo la quarta birra. E l’ateo dice: “Guarda, non è che non abbia ragioni per non credere. Ho avuto anche io a che fare con quella roba di Dio e della preghiera. Proprio un mese fa mi sono trovato lontano dal campo in una terribile tormenta, e mi ero completamente perso e non riuscivo a vedere nulla, e facevano 45 gradi sotto zero, e così ho provato: mi sono buttato in ginocchio nella neve e ho urlato ‘Oh Dio, se c’è un Dio, mi sono perso nella tormenta, e morirò tra poco se tu non mi aiuterai’.” E a questo punto, nel bar, il credente guarda l’ateo con aria perplessa “Bene, allora adesso dovrai credere” dice, “sei o non sei ancora vivo?” E l’ateo, alzando gli occhi al cielo “Ma no, è successo invece che una coppia di eschimesi, che passava di lì per caso, mi ha indicato la strada per tornare al campo.”

È facile interpretare questa storiella con gli strumenti tipici dell’analisi umanistica: la stessa precisa esperienza può avere due significati totalmente diversi per due persone diverse, avendo queste persone due diversi sistemi di credenze e due diversi modi di ricostruire il significato dall’esperienza. Poiché siamo convinti del valore della tollerenza e della varietà delle convinzioni, in nessun modo la nostra analisi umanistica vorrà affermare che l’interpretazione di uno dei due tizi sia giusta a quella dell’altro falsa o cattiva. E questo va anche bene, tranne per il fatto che in questo modo non si riesce mai a discutere da dove abbiano origine questi schemi e credenze individuali. Voglio dire, da dove essi vengano dall’INTERNO dei due tizi. Come se l’orientamento fondamentale verso il mondo di una persona e il significato della sua esperienza fossero in qualche modo intrinseci e difficilmente modificabili, come l’altezza o il numero di scarpe, o automaticamente assorbiti dal contesto culturale, come il linguaggio. Come se il modo in cui noi costruiamo il significato non fosse in realtà un fatto personale, frutto di una scelta intenzionale. Inoltre, c’è anche il problema dell’arroganza. Il tizio non credente è totalmente certo nel suo rifiuto della possibilità che il passaggio degli eschimesi abbia qualche cosa a che fare con la sua preghiera. Certo, ci sono un sacco di credenti che appaiono arroganti e anche alcune delle loro interpretazioni. E sono probabilmente anche peggio degli atei, almeno per molti di noi. Ma il problema del credente dogmatico è esattamente uguale a quello del non credente: una certezza cieca, una mentalità chiusa che equivale a un imprigionamento così totale che il prigioniero non si accorge nemmeno di essere rinchiuso.

Il punto che vorrei sottolineare qui è che credo che questo sia una parte di ciò che vuole realmente significare insegnarmi a pensare. A essere un po’ meno arrogante. Ad avere anche solo un po’ di coscienza critica su di me e le mie certezze. Perché una larga percentuale di cose sulle quali tendo a essere automaticamente certo risulta essere totalmente sbagliata e deludente. Ho imparato questo da solo e a mie spese, e così immagino sarà per voi una volta laureati.

Ecco un esempio della totale falsità di qualche cosa su cui tendo ad essere automaticamente sicuro: nella mia esperienza immediata, tutto tende a confermare la mia profonda convinzione che io sia il centro assoluto dell’universo, la più reale e vivida e importante persona che esista. Raramente pensiamo a questa specie di naturale, fondamentale egocentrismo, perché è qualche cosa di socialmente odioso. Ma in effetti è lo stesso per tutti noi. È la nostra configurazione di base, codificata nei nostri circuiti fin dalla nascita. Pensateci: non c’è nessuna esperienza che abbiate fatto di cui non ne siate il centro assoluto. Il mondo, così come voi lo conoscete, è lì davanti a VOI o dietro di VOI, o alla VOSTRA sinistra o alla VOSTRA destra, sulla VOSTRA TV o sul VOSTRO schermo. E così via. I pensieri e i sentimenti delle altre persone devono esservi comunicati in qualche modo, ma i vostri sono così immediati, urgenti, reali.

Adesso vi prego di non pensare che io voglia farvi una lezione sulla compassione o la sincerità o altre cosiddette “virtù”. Il problema non è la virtù. Il problema è di scegliere di fare il lavoro di adattarsi e affrancarsi dalla configurazione di base, naturale e codificata in noi, che ci fa essere profondamente e letteralmente centrati su noi stessi, e ci fa vedere e interpretare ogni cosa attraverso questa lente del sé. Le persone che riescono ad adattare la loro configurazione di base sono spesso descritti come “ben adattati”, che credo non sia un termine casuale.
Considerando la trionfale cornice accademica in cui siamo, viene spontaneo porsi il problema di quanto di questo lavoro di autoregolazione della nostra configurazione di base coinvolga conoscenze effettive e il nostro stesso intelletto. Questo problema è veramente molto complicato. Probabilmente la più pericolosa conseguenza di un’educazione accademica, almeno nel mio caso, è che ha permesso di svilupparmi verso della roba super-intellettualizzata, di perdermi in argomenti astratti dentro la mia testa e, invece di fare semplicemente attenzione a ciò che mi capita sotto al naso, fare solo attenzione a ciò che capita dentro di me.
Come saprete già da un pezzo, è molto difficile rimanere consapevoli e attenti, invece di lasciarsi ipnotizzare dal monologo costante all’interno della vostra testa (potrebbe anche stare succedendo in questo momento). Vent’anni dopo essermi laureato, sono riuscito lentamente a capire che lo stereotipo dell’educazione umanistica che vi “insegna a pensare” è in realtà solo un modo sintentico per esprimere un’idea molto piu significativa e profonda: “imparare a pensare” vuol dire in effetti imparare a esercitare un qualche controllo su come e cosa pensi. Significa anche essere abbastanza consapevoli e coscienti per scegliere a cosa prestare attenzione e come dare un senso all’esperienza. Perché, se non potrete esercitare questo tipo di scelta nella vostra vita adulta, allora sarete veramente nei guai. Pensate al vecchio luogo comune della “mente come ottimo servitore, ma pessimo padrone”. Questo, come molti luoghi comuni, così inadeguati e poco entusiasmanti in superficie, in realtà esprime una grande e terribile verità. Non a caso gli adulti che si suicidano con armi da fuoco quasi sempre si sparano alla testa. Sparano al loro pessimo padrone. E la verità è che molte di queste persone sono in effetti già morte molto prima di aver premuto il grilletto.

E vi dico anche quale dovrebbe essere l’obiettivo reale su cui si dovrebbe fondare la vostra educazione umanistica: come evitare di passare la vostra confortevole, prosperosa, rispettabile vita adulta, come dei morti, incoscienti, schiavi delle vostre teste e della vostra solita configurazione di base per cui “in ogni momento” siete unicamente, completamente, imperiosamente soli. Questo potrebbe suonarvi come un’iperbole o un’astrazione senza senso. Cerchiamo di essere concreti. Il fatto puro e semplice è che voi laureati non avete ancora nessun’idea di cosa “in ogni momento” significhi veramente. Questo perché nessuno parla mai, in queste cerimonie delle lauree, di una grossa parte della vita adulta americana. Questa parte include la noia, la routine e la meschina frustrazione. I genitori e i più anziani tra di voi sapranno anche troppo bene di cosa sto parlando.

Tanto per fare un esempio, prendiamo una tipica giornata da adulto, e voi che vi svegliate la mattina, andate al vostro impegnativo lavoro da colletto-bianco-laureato-all’università, e lavorate duro per otto o dieci ore, fino a che, alla fine della giornata, siete stanchi e anche un po’ stressati e tutto ciò che vorreste sarebbe di tornarvene casa, godervi una bella cenetta e forse rilassarvi un po’ per un’oretta, per poi ficcarvi presto nel vostro letto perché, evidentemente, dovrete svegliarvi presto il giorno dopo per ricominciare tutto da capo. Ma, a questo punto, vi ricordate che non avete nulla da mangiare a casa. Non avete avuto tempo di fare la spesa questa settimana a causa del vostro lavoro così impegnativo, per cui, uscendo dal lavoro, dovete mettervi in macchina e guidare fino al supermercato. È l’ora di punta e il traffico è parecchio intenso. Per cui per arrivare al supermercato ci mettete moltissimo tempo, e quando finalmente arrivate, lo trovate pieno di gente, perché naturalmente è proprio il momento del giorno in cui tutti quelli che lavorano come voi cercano di sgusciare in qualche negozio di alimentari. E il supermercato è disgustosamente illuminato e riempito con della musica di sottofondo abbrutente o del pop commerciale, ed è proprio l’ultimo posto in cui vorreste essere, ma non potete entrare e uscire rapidamente, vi tocca vagare su e giù tra le corsie caotiche di questo enorme negozio super-illuminato per trovare la roba che volete e dovete manovrare con il vostro carrello scassato nel mezzo delle altre persone, anche loro stanche e di fretta come voi, con i loro carrelli (eccetera, eccetera, ci dò un taglio poiché è una cerimonia piuttosto lunga) e alla fine riuscite a raccogliere tutti gli ingredienti della vostra cena, e scoprite che non ci sono abbastanza casse aperte per pagare, anche se è l’ora-di-punta-di-fine-giornata. Cosi la fila per pagare è incredibilmente lunga, che è una cosa stupida e che vi fa arrabbiare. Ma voi non potete sfogare la vostra frustrazione sulla povera signorina tutta agitata alla cassa, che è superstressata da un lavoro la cui noia quotidiana e insensatezza supera l’immaginazione di ognuno di noi qui in questa prestigiosa Università.

Ma in ogni modo, finalmente arrivate in fondo a questa fila, pagate per il vostro cibo, e vi viene detto “buona giornata” con una voce che è proprio la voce dell’oltretomba. Quindi dovete portare quelle orrende, sottili buste di plastica del supermercato nel vostro carrello con una ruota impazzita che spinge in modo esasperante verso sinistra, di nuovo attraverso il parcheggio affollato, pieno di buche e di rifiuti, e guidare verso casa di nuovo attraverso il traffico dell’ora di punta, lento, intenso, pieno di SUV, ecc.

A tutti noi questo è capitato, certamente. Ma non è ancora diventato parte della routine della vostra vita effettiva di laureati, giorno dopo giorno, settimana dopo settimana, anno dopo anno. Ma lo sarà. E inoltre ci saranno tante altre routine apparentemente insignificanti, noiose e fastidiose. Ma non è questo il punto. Il punto è che è proprio con stronzate meschine e frustranti come questa che interviene la possibilità di scelta. Perché il traffico e le corsie affollate del supermercato e la lunga coda alla cassa mi danno il tempo di pensare, e se io non decido in modo meditato su come pensare e a cosa prestare attenzione, sarò incazzato e infelice ogni volta che andrò a fare la spesa. Perché la mia naturale configurazione di base è la certezza che situazioni come questa riguardino solo me. La MIA fame e la MIA stanchezza e il MIO desiderio di andarmene a casa, e mi sembrerà che ogni altra persona al mondo stia lì ad ostacolarmi. E chi sono poi queste persone che mi ostacolano? E guardate come molti di loro sono repellenti, e come sembrano stupidi e bovini e con gli occhi spenti e non-umani nella coda alla cassa, o anche come è fastidioso e volgare che le persone stiano tutto il tempo a urlare nei loro cellulari mentre sono nel mezzo della fila. E guardate quanto tutto ciò sia profondamente e personalmente ingiusto.

Oppure, se la mia configurazione di base è più vicina alla coscienza sociale e umanistica, posso passare un bel po’ di tempo nel traffico di fine giornata a essere disgustato da tutti quei grossi, stupidi SUV e Hummers e furgoni con motori a 12 valvole, che bloccano la strada e consumano il loro costoso, egoistico serbatoio da 40 galloni di benzina, e posso anche soffermarmi sul fatto che gli adesivi patriottici e religiosi sembrano essere sempre sui veicoli più grandi e più disgustosamente egoisti, guidati dai più brutti, più incoscienti e aggressivi dei guidatori. (Attenzione, questo è un esempio di come NON bisogna pensare…) E posso pensare che i figli dei nostri figli ci disprezzeranno per aver sprecato tutto il carburante del futuro e avere probabilmente fottuto il clima, e che noi tutti siamo viziati e stupidi ed egoisti e ripugnanti, e che la moderna civiltà dei consumi faccia proprio schifo, e così via.

Avete capito l’idea.

Se scelgo di pensare in questo modo in un supermercato o sulla superstrada, va bene. Un sacco di noi lo fanno. Tranne che il fatto di pensare in questo modo diventa nel tempo così facile e automatico che non è più nemmeno una vera scelta. Diventa la mia configurazione di base. È questa la modalità automatica in cui vivo le parti noiose, frustranti, affollate della mia vita da adulto, quando sto operando all’interno della convinzione automatica e inconscia di essere il centro del mondo, e che i miei bisogni e i miei sentimenti prossimi sono ciò che determina le priorità del mondo intero.

In realtà, naturalmente, ci sono molti modi diversi di pensare in questo tipo di situazioni. Nel traffico, con tutte queste macchine ferme e immobili davanti a me, non è impossibile che una delle persone nei SUV abbia avuto un orribile incidente d’auto nel passato, e adesso sia cosi terrorizzata dal guidare che il suo terapista le ha ordinato di prendere un grosso e pesante SUV, così che possa sentirsi abbastanza sicura quando guida. O che quell’Hummer che mi ha appena tagliato la strada sia forse guidato da un padre il cui figlio piccolo è ferito o malato nel sedile accanto a lui, e stia cercando di portarlo in ospedale, ed abbia quindi leggitimamente molto più fretta di me: in effetti sono io che blocco la SUA strada.

Oppure posso sforzarmi di considerare la possibilità che tutti gli altri nella fila alla cassa del supermercato siano stanchi e frustrati come lo sono io, e che alcune di queste persone probabilmente abbiano una vita molto più dura, noiosa e dolorosa della mia.

Di nuovo, vi prego di non pensare che vi stia dando dei consigli morali, o vi stia dicendo che dovreste pensare in questo modo, o che qualcuno si aspetta da voi che lo facciate. Perché è difficile. Richiede volontà e fatica, e se voi siete come me, in certi giorni non sarete capaci di farlo, o più semplicemente non ne avrete voglia.

Ma molte altre volte, se sarete abbastanza coscienti da darvi la possibilità di scegliere, voi potrete scegliere di guardare in un altro modo a questa grassa signora super-truccata e con gli occhi spenti che ha appena sgridato il suo bambino nella coda alla cassa. Forse non è sempre così. Forse è stata sveglia per tre notti di seguito tenendo la mano del marito che sta morendo di un cancro alle ossa. O forse questa signora è l’impiegata meno pagata della motorizzazione, che proprio ieri ha aiutato vostra moglie a risolvere un orribile e snervante problema burocratico con alcuni piccoli atti di gentilezza amministrativa.

Va bene, nessuno di questi casi è molto probabile, ma non è nemmeno completamente impossibile. Dipende da cosa volete considerare. Se siete automaticamente sicuri di sapere cos’è la realtà, e state operando sulla base della vostra configurazione di base, allora voi, come me, probabilmente non avrete voglia di considerare possibilità che non siano fastidiose e deprimenti. Ma se imparate realmente a concentrarvi, allora saprete che ci sono altre opzioni possibili. Avrete il potere di vivere una lenta, calda, affollata esperienza da inferno del consumatore, e renderla non soltanto significativa, ma anche sacra, ispirata dalle stesse forze che formano le stelle: amore, amicizia, la mistica unità di tutte le cose fuse insieme. Non che la roba mistica sia necessariamente vera. La sola cosa che è Vera con la V maiuscola è che sta a voi decidere di vederlo o meno.

Questa, credo, sia la libertà data da una vera educazione, di poter imparare ad essere “ben adattati”. Voi potrete decidere con coscienza che cosa ha significato e che cosa non lo ha. Potrete scegliere in cosa volete credere. Ed ecco un’altra cosa che può sembrare strana, ma che è vera: nella trincea quotidiana in cui si svolge l’esistenza degli adulti non c’è posto per una cosa come l’ateismo. Non è possibile non adorare qualche cosa. Tutti credono. La sola scelta che abbiamo è su che cosa adorare. E forse la più convincente ragione per scegliere qualche sorta di dio o una cosa di tipo spirituale da adorare – sia essa Gesù Cristo o Allah, sia che abbiate fede in Geova o nella Santa Madre Wicca, o nelle Quattro Nobili Verità, o in qualche inviolabile insieme di principi etici – è che praticamente qualsiasi altra cosa in cui crederete finirà per mangiarvi vivo. Se adorerete il denaro o le cose, se a queste cose affiderete il vero significato della vita, allora vi sembrerà di non averne mai abbastanza. È questa la verità. Adorate il vostro corpo e la bellezza e l’attrazione sessuale e vi sentirete sempre brutti. E quando i segni del tempo e dell’età si cominceranno a mostrare, voi morirete un milione di volte prima che abbiano ragione di voi. Ad un certo livello tutti sanno queste cose. Sono state codificate in miti, proverbi, luoghi comuni, epigrammi, parabole, sono la struttura di ogni grande racconto. Il trucco sta tutto nel tenere ben presente questa verità nella coscienza quotidiana.
Adorate il potere, e finirete per sentirvi deboli e impauriti, e avrete bisogno di avere sempre più potere sugli altri per rendervi insensibili alle vostre proprie paure. Adorate il vostro intelletto, cercate di essere considerati intelligenti, e finirete per sentirvi stupidi, degli impostori, sempre sul punto di essere scoperti. Ma la cosa insidiosa di queste forme di adorazione non è che siano cattive o peccaminose, è che sono inconsce. Sono la configurazione di base.

Sono forme di adorazione in cui scivolate lentamente, giorno dopo giorno, diventando sempre più selettivi su quello che volete vedere e su come lo valutate, senza essere mai pienamente consci di quello che state facendo.

E il cosiddetto “mondo reale” non vi scoraggerà dall’operare con la configurazione di base, poiché il cosiddetto “mondo reale” degli uomini e del denaro e del potere canticchia allegramente sul bordo di una pozza di paura e rabbia e frustrazione e desiderio e adorazione di sé. La cultura contemporanea ha imbrigliato queste forze in modo da produrre una ricchezza straordinaria e comodità e libertà personale. La libertà di essere tutti dei signori di minuscoli regni grandi come il nostro cranio, soli al centro del creato. Questo tipo di libertà ha molti lati positivi. Ma naturalmente vi sono molti altri tipi di libertà, e del tipo che è il più prezioso di tutti, voi non sentirete proprio parlare nel grande mondo esterno del volere, dell’ottenere e del mostrarsi. La libertà del tipo più importante richiede attenzione e consapevolezza e disciplina, e di essere veramente capaci di interessarsi ad altre persone e a sacrificarsi per loro più e più volte ogni giorno in una miriade di modi insignificani e poco attraenti.

Questa è la vera libertà. Questo è essere istruiti e capire come si pensa. L’alternativa è l’incoscienza, la configurazione di base, la corsa al successo, il senso costante e lancinante di aver avuto, e perso, qualcosa di infinito.

Lo so che questa roba probabilmente non vi sembrerà molto divertente o ispirata, come un discorso per questo di genere di cerimonie dovrebbe sembrare. In questo consiste però, per come la vedo io, la Verità con la V maiuscola, scrostata da un sacco di stronzate retoriche. Certamente, siete liberi di pensare quello che volete di tutto questo. Ma per favore non scartatelo come se fosse una sermone ammonitorio alla Dr. Laura. Niente di questa roba è sulla morale o la religione o il dogma o sul grande problema della vita dopo la morte. La Verità con la V maiuscola è sulla vita PRIMA della morte. È sul valore reale di una vera istruzione, che non ha quasi nulla a che spartire con la conoscenza e molto a che fare con la semplice consapevolezza, consapevolezza di cosa è reale ed essenziale, ben nascosto, ma in piena vista davanti a noi, in ogni momento, per cui non dobbiamo smettere di ricordarci più e più volte: “Questa è acqua, questa è acqua.”

È straordinariamente difficile da fare, rimanere coscienti e consapevoli nel mondo adulto, in ogni momento. Questo vuol dire che anche un altro dei grandi luoghi comuni finisce per rivelarsi vero: la vostra educazione è realmente un lavoro che dura tutta la vita. E comincia ora.

Auguro a tutti una grossa dose di fortuna.

La mente malvagia del copywriter - I

2009-12-03T10:49:00.002+01:00

Il biglietto di auguri per la neo-mamma.

Dopo 9 mesi di squisito soggiorno, Ludovica comunica entusiasta a parenti e amici che il trasloco è completato.
Da oggi in poi, potrete trovarla presso la mamma Geraldina, non troppo lontana dalla precedente abitazione.
Con il poco bagaglio che aveva, ha detto, meglio essere prudenti.

Felicitazioni e abbracci.

Facenzio.

2009-12-01T15:00:00.003+01:00

Se avete mai fatto l’uovo in camicia potrete ben capire cosa intendo.

Immaginatevi lì, intenti a frullare l’acqua in pentola perchè formi un Maelstrom domestico. L’uovo già in mano, coscienti che non esiste altra possibilità che gettarlo e vedere come va. Sempre che non siate come quei pusillanimi che, di fronte alla tenzone, deviano sull’occhio di bue o, peggio ancora, sullo strapazzato.

Io non voglio giudicare nessuno, ma penso sinceramente che se si è partiti dall’idea di provare a fare l’uovo in camicia, che camicia sia fino in fondo. Non crederemo mica che dentro alla nostra padella ci sia il Maelstrom vero, no?

La stessa cosa vale anche e soprattutto per i salvataggi delle partite ai videogames. Voglio dire, quella che hai perso non è la vera Champions League, o sbaglio? Ci potrai sempre provare l’anno prossimo. Magari con quei due o tre acquisti che avevi in mente.

Erro?
Sono in errore?
No?!

E allora mi spieghi che cazzo di senso ha continuare a ricaricare all’infinito fino a che la partita non la vinci? Questa non è bravura, è matematica di livello così basso che più non si può: la legge dei grandi numeri.

In definitiva:

1°
C’hai poco da menartela perchè la finale l’avevi persa.

2°
Se una tizia te la fa annusare ma quando ci provi ti dà picche perchè non vuole rovinare la vostra splendida amicizia, invece di bestemmiarle tutto l’albero genealogico fino alle radici, offrile il tuo migliore uovo sodo.

Sconforto.

2009-10-13T12:35:00.004+02:00

Lavoro in un ambiente dove qualcuno ti può chiedere:

"Come possiamo natalizzare la strada power?"

con il volto di chi si aspetta una risposta.

Le forze del bene: cap. I - Ambire all'intelligenza.

2009-09-17T11:40:00.003+02:00

A una persona intelligente verrà difficile comportarsi come un coglione.
Ma per un coglione, comportarsi in modo intelligente sarà sempre impossibile.

Il mio nome è Nessuno.

2009-06-30T10:40:00.004+02:00

Un giorno, un pulcino che ancora non sapeva volare cadde dal nido.

Quando toccò terra, il poverino sentì freddo e si mise a pigolare.
Forte, con tutto il fiato che poteva.

Pio! Pio! Piiiiiiiiiiiiiooo!

Una vacca che passava lì vicino sentì il lamentìo e andò a controllare.

Appena vide il pulcino, la vacca si girò.
Alzò la coda e... PLAF!
Ci depose sopra una bella cacca calda e fumante.
E se ne andò.

Il pulcino, di nuovo al caldo, tirò fuori il capino e si rimise a pigolare tutto contento.

Pipio! Pio! Piiiiiiiiiiiiiooo!

Questa volta però, lo sentì un vecchio coyote affamato.

Il coyote arrivò nei pressi della grossa cacca.
Si guardò attorno con circospezione.
Allungò la zampa e tirò fuori il pulcino.
Lo pulì ben bene e... GLOP!
Lo ingoiò in un sol boccone.

La morale della storia c'è eccome.
Bisogna solo trovarla.

Tu, forse non essenzialmente tu.

2009-06-04T20:20:00.001+02:00

Appuntarsi: maturità ed equilibrio, son cose diverse.

Non che ci fosse il bisogno di un altro pulp fiction.

2009-03-17T11:13:00.013+01:00

Da tutto il giorno mi rigira in mente quella volta che presi a calci la macchina del mio buon amico 'zelli a causa di una gengivite. Eravamo tutti 'bbriachi, mi aveva chiuso il dito nella portiera: io da fuori gli urlavo di aprirla e lui rideva senza capire un accidente.

Ciònonostante, la colpa era della gengivite.

Quando si ha il vizio di fare tutti quei bei ragionamenti logici tanto saggi e ammalianti agli occhi del prossimo, bisognerebbe ad un certo punto ricordarsi che i nessi tra i pensieri e quel che succede sono volatili. Pesano pochi grammi, stanno all'aperto dove non è detto che tiri vento, ma se tira prendono a comportarsi un po' come cazzo gli gira. Senza nemmeno avere la compiacenza di dare spiegazioni. Che poi equivale a dire che tutta quella fantastica logica di cui sopra serve giusto a far seghe alle farfalle, al limite. Con tutto il rispetto per gli abili oratori.

Il ragionamento empirico, valido strumento dell'intelletto in quanto deduttivo, presuppone come condicio sine qua non e punto di partenza il prendere atto di quanto è successo. Passivamente, non c'è compiacenza in questo: nessuno spazio per ego bisognosi di coccole o solletichini. Come le macchine: prendere freddamente atto.

Spesso, gli abili oratori tendono a subire più di tutti gli altri il fascino del loro stesso eloquio. Finendo inevitabilmente a bearsi della loro bella materia grigia. Insomma, giungono a crederci davvero. Identificano presupposti e implicazioni di una vicenda in base al grado di coerenza delle loro supposizioni. Dimenticando che se c'è una cosa che il fluire degli eventi non si è mai cacato manco de pezza è proprio la coerenza stessa.

Il deprecabile sta nel fatto che guai cercare di far notare a un abile oratore o pensatore che tutto 'sto affidarsi alla logica è una debolezza: egli ti manderà sempre a cacare. Ma come: tu, patetico insetto di merda, ti permetti di far notare a 'sto popò di materia grigia un vizio di forma?! Ma chi cazzo sei?!

Analizziamo il caso-gengivite con gli occhi dell'abile pensatore: è chiaro che la portiera di 'zelli l'ho scalciata per il dito nella portiera, perchè ero 'bbriaco o perchè al massimo avevo del rancore inespresso nei confronti di 'zelli. Ma ciò è falso: poichè se tutto si fosse limitato a questo magari avrei pianto dal dolore, o lui sarebbe partito trascinandomi appresso appeso per il dito, ma mai e poi mai mi sarei permesso di sfasciargli a calci la macchina. No, come già sappiamo, c'era una gengivite in più che col suo dolore costante m'atossicava il cervelletto ed è il motore primo dell'evento. Motore che, in quanto variabile casuale non deducibile, per sua maestà Cervellone non esiste.

Eppure è senza dubbio classificabile come "debolezza" un atteggiamento che ti porta a seguire uno schema, per quanto complesso. Un furbacchione che ti sgama lo schema lo troverai sempre. E a quel punto sarai manovrabile, come un bel pupazzone. Un bell'Arlecchino pieno pieno d'intelligenza mal riposta.

Attenzione poi: che la differenza l'abbia fatta proprio la gengivite e non, chessò, l'alcool, lo si capisce facilmente procedendo per confronto ed esclusione.

1. Io e 'zelli ci siamo 'bbriacati altre volte senza che gli sfasciassi il mezzo.
2. Il dito mi era già rimasto in qualche porta senza fallo per la vettura.
3. 1 & 2 erano già successe in contemporanea, senza carrozziere.

Un po' come questo post, che a un certo punto giuro che parla delle somiglianze e delle differenze tra me e i miei 2 fratelli.

E, giusto in caso qualcuno arrivato qui se lo stesse chiedendo: certo che vi piglio per il culo. Gli altri bloggher o amicifeisbuc o scrittori o vicini di casa cosa credete che facciano?

E voi, cosa credete di fare con gli altri?

Impossible is 0. (AKA: La saggezza secondo Gilbert)

2009-02-25T12:23:00.002+01:00

[...]That Denver team, they're going to have to make more changes anyway. They have too many Alpha males on one team. When you have too many Alpha males, it's hard to win like that. When everybody has an aggressive mentality – Melo, J.R. Smith, Kenyon Martin, Chucky Atkins (yeah, Chucky is one of those loud-mouthed Alpha males, you'd be surprised) – and when you have too many speakers and no listeners, it's hard to get a message across.[...]

- Gilbert Arenas

La sua eleganza mattutina.

2009-02-10T18:22:00.002+01:00

Traduzione libera di Oren Lavie.

Il sole è giù di corda da giorni
C’è un fiore grazioso in un vaso
Una pantofola vicina al camino
Un violoncello riposa nella sua custodia

Lei scende le scale presto
Indossando la sua eleganza mattutina
Il suono dell’acqua dissolve il suo sogno in una nuvola di vapore
Versa un sogno ad occhi aperti in una tazza
Con un cucchiaino di zucchero per addolcirlo

E combatte per la sua vita mettendosi il cappotto
E combatte per la sua vita sul treno
Guarda la pioggia venire giù
E si batte per la sua vita entrando in un negozio
Con un pensiero legato a un filo
Paga il pane e se ne va ...
... nessuno sa dove

Il sole è giù di corda da giorni
Lei suona una melodia invernale
Il tuono la porta a meditare
Sente un rumore dietro la porta
Forse è una lettera con una colomba
Forse è uno straniero di cui potrebbe innamorarsi

E combatte per la sua vita mettendosi il cappotto
E combatte per la sua vita sul treno
Guarda la pioggia venire giù
E si batte per la sua vita entrando in un negozio
Con un pensiero legato a un filo
Paga il pane e se ne va ...
... nessuno sa dove

E combatte per la sua vita mettendosi il cappotto
E combatte per la sua vita sul treno
Guarda la pioggia venire giù
E si batte per la sua vita entrando in un negozio
Dove le persone sono piacevolmente strane
E contando sui cambiamenti se ne va ...
... nessuno sa dove, nessuno sa dove

Per il poco che possa valere un testo senza musica.

.

2009-02-05T17:28:00.002+01:00

The next best thing.

2008-12-02T15:30:00.005+01:00

Come se non sapessi che l'aria emessa dal phon profuma di lacca anche quando lo usi per asciugare l'interno bagnato delle tue scarpe da ginnastica. E del contrasto insanabile tra capelli morbidi e impomatati e la pelle marcia che protegge il piede dall'affondare direttamente nella neve. Come se non sapessi delle supreme illusioni a cui si crede per paura di un non meglio precisato peggio, che è peggio a prescindere: peggio di tutto. A tal punto peggiore che senza un qualche appiglio non lo si affronta, per quanto fittizio il tutto possa essere o apparire. Come se non sapessi che queste parole arrotolate sono a mio esclusivo beneficio, senza un motivo nè pretese di giustificarle. E non è questione di star lì a sindacare, che se tu ascolti Raf e io i Marta sui tubi non avremo mai nulla da dirci o da spartire (il che probabilmente è vero e sacrosanto), quanto piuttosto una limata di superba coerenza: la sua subordinazione alla placida serenità che ti ci vuole per andare avanti col lavoro/ragazza/hobby che è già difficile così e ti ci vorrebbero le giornate di 36 ore per riuscire a non combinare una mazza lo stesso ma con più calma. Perchè se c'è una cosa che m'infastidisce sopra ogni altra sono proprio queste carenze, questo gioco a premi del cazzo, questa corsa infinita a crearsi ostacoli da soli per poi sentirsi bravi e belli nell'averli superati e poterlo raccontare a mezza bocca per non dare l'impressione di essere uno/a di quelli/e che un po' se la tirano. Potrei continuare all'infinito, ma forse non è il caso.

E sfido chiunque a sostenere il contrario.

Gli scontati esiti di uno stolto proseguire.

2008-09-17T11:22:00.002+02:00

E giunta che fu al Paese degli Orrori, Alice si ruppe la minchia.

Some would rather give up before they believe.

2008-07-09T11:53:00.003+02:00

Have you ever lost your way?
Have you ever feared another day?
Have you ever misplaced your mind?
Watching this world leaving you behind?

Won't you
Won't you give
Won't you give a man
Give a man a home?

Have you ever worn thin?
Have you ever never known where to begin?
Have you ever lost your belief?
Watching your faith turn to grief?

Won't you
Won't you give
Won't you give a man
Give a man a home?

In a world that is unwhole
You have got to fight just to keep your soul
Some would rather give than receive
Some would rather give up before they believe

Won't you
Won't you give
Won't you give a man
Give a man a home?

Ben Harper - Give a man a home

Radio song.

2008-05-23T14:56:00.007+02:00

No, il blog rimane chiuso il 29/02/2008 (e scusate se è poco).

Chiuso, virgola.
Nel senso che mi sarebbe sempre piaciuto fare di questa pagina una "libera radio che oscilla per voi". Ecco, l'ho fatto.

Quell'affare nero di Last FM nella sidebar.
Date il play da lì e avrete la stazione radio di tutto ciò che mi piace.
Aggratis.

Ah, se vi capita di sentirci Tiziano Ferro è colpa del mio coinquilino.
Ma non preoccupatevi: a differenza delle radio vere qui si può skippare.

Ciao a tutti un'altra volta, e basta.
Che il bassista, poi, l'ho trovato.

That's all, folks!

2008-02-29T19:28:00.001+01:00

Mi fanno: "C'è bisogno di farti una fota per il sito dell'agenzia."

"Pronti!" Dico io.

Preciseno: "Oh, è una roba di lavoro, eh: almeno semi-seria."

"Pronti!" Dico io.

Insisteno: "Oh, e mi raccomando: cerca di limitare le occhiaie."
Quest'ultima frase con aria particolarmente allusiva.
"Niente pippe o niente cicci?" penso io, dubbioso.

"Ma certo!" Rispondo comunque.

Bzzzzz...... Click!

Et voilà.

In effetti, sono stato chiuso in bagno un po', prima dello scatto.
Ma senza farmi una sega.

Never Covered chiude.
Non cancella un cazzo che non si sa mai, però chiude.

Musashimaru dice "grazie" a chi really pleased to meet you, a chi ma come scrivi bene/male/femminile, a chi statte buono/arripigliati (anche voi, eh, mi raccomando!), a chi che intelligente, a chi checcoglione, a chitticredidiessere?, a chi checcarina, ai miei beneamati libri/quotidiani/TG/fumetti virtuali (continuerò a seguirvi stesso_schermo_ora_variabile), a chi ci_crede_ma_anche_no, a chi non ci crede affatto ma sotto sotto un po' ci spera, a Stefano Benni che non mi ha scritto un commento ma mi ha fatto scrivere una mail da una che se non mi sbaglio faceva di nome Roberta o Stefania {mio bravo lupo, ammetterai però che come idea per un finale quella non era male} [Meglio di questa, almeno] (...), a Roberta o Stefania che dir si voglia che mi ha scritto una mail dove spergiurava che "Stefano è troppo occupato per risponderti ma ha letto etc etc" e mi è sembrato un gesto carino tutto sommato, a Kurz, Clacson, Luna e Maestro, a chi l'ho invitato a pupparmelo, a chi mi ha invitato a fare in culo, a chi l'ho invitata a bere, a chi l'ho invitata a Bari, a chi c'ho bevuto Campari, a chi c'ho vinto i Mondiali, a chi era il momento sbagliato, a chi c'ho suonato e sbagliava il Negroni, a chi cena messicana/giapponese, a chi Rat Man e A Toys Orchestra, all'ipercubo che ci sta sempre dentro, a chi kuchenka microfalowa, a chi non sei amanuense, a chi quel gran figo di Pino Scotto, a Never Covered che in definitiva ha fatto quel che doveva, a Claudio che a scrivere Never Covered ci ha messo un bel po' di suo.

Insomma, grazie: siete stati un piacere.

Se doveste conoscere un bassista senza gruppo ditemelo, dai.
Non fate mica i merda.

Ciao.

Try with the headphone.

2008-02-26T12:26:00.005+01:00

Aisha
We've only just met
And I think you ought to know
I'm a murderer

I have a portrait on my wall
He's a serial killer
I thought he wouldn't escape

Aisha
He got out

We live in a cemetery
A cold and damp place
And science runs through us
Making us Gods

The rules are all wrong
Every brusion is justified
They honestly believe dead bodies
Anything goes around here

I still want to be human
What am I?
What am I?
I'm a murderer

Aisha
I'm confused

Aisha
I'm vibrating

I'm a murderer

The Gods all sucks

M.C. Escher.

2008-02-26T12:00:00.004+01:00

Played il 23.11.2007 alle 01.58

Volevo scrivere un post dal titolo "I blogger mi stanno tutti sul cazzo".
Avevo persino un argomento da trattare e gente da insultare.

Poi ho pensato: fuori piove da tutto il giorno.
Quando mi è venuta l'idea avevo finito l'Aziz, ora sto rollando.
Quando mi è venuta l'idea ero in ufficio, ora sono a casa.

In fondo, ma chi cazzo me lo fa fare?

E così ho pensato che chiamerò il post "La corazzata Potemkin è una cagata pazzesca" e andrò un po' a braccia.
Così, tanto per scrivere un po'.

Ma penso che non sia nemmeno questa una buona idea.

Il fatto è che non ho proprio voglia di scrivere.
A quest'ora poi... ma perchè uno dovrebbe farlo?

No, no: vado a letto.

Ma prima c'è da risolvere il problema del titolo.
Siamo arrivati fin qui e ancora non c'è.
Ora è apparso.

Sim-Sala-Bim.

Da gente che parla coi monitor, cazzo vuoi imparare?

2008-02-26T11:58:00.001+01:00

Played il 14.02.2008 alle 17.08

Bambocci.

2 verità raffazzonate, spacciate come pubbliche supposte.
Tesori per cui litigare: i complimenti di 4 adolescenti in croce.
O peggio i vostri mutui complimenti.
Di adolescenti tra i 30 e i 40.

Babbei.

A misurarsi le verità come alla gara di chi ce l'ha più lungo.
A frugare tra gli “io ci credo” o “io non ci credo più”.
A vagliare lo stile, come ne foste i custodi.
Novelli Catoni di ‘sto gran cazzo.

Buffoni.

Frustrati da GF. Offesi dalla mancanza di uno special.
Con l’invidia degli altrui Confessionali.
Mondi pixelati, al retrogusto di plastica.
Scaturiscono da silenzi domestici. O eccessivi rumori di fondo.
Come abusi sconfinati, veloci nel vuoto cosmico.
Next stop Pulsar, scommetto.

Ogni tanto spuntando l’opzione Delete.
Che i bloggerdiuncertolivello rispettano standard qualitativi.
Come i supermercati.
Altrimenti chissà che pensano gli altri bloggerdiuncertolivello.

Per non vergognarsi, si chiama la vergogna con un altro nome.
Tipo Best of: come popstar di serie Z.

E magari, un giorno, gli spot.
Le partecipazioni a MCS.
Gli “A night with” su MTV.

O anche le locandine elettorali.
Che tanto la pasta è la stessa.

Nel mondo che immagino, non esistono i copy.

2008-02-26T01:59:00.001+01:00

Played il 31.01.2008 alle 14.34

Mia madre era perennemente preoccupata per me.

Una rottura di palle infinita, una tassa.
Tanto più pesante quanto più discreta.

La parola “legame” è precisa.
Le tue mene le sconta anche qualcun altro, proprio come avesse i pensieri attaccati ai tuoi con una fune. A volte mi sembra di aver pensato sempre e solo a come non far preoccupare gli intimi. A come rispettarne i sentimenti. A come non ferirli.

Ottenendo esattamente l’effetto opposto.

Io non ho mai scelto l’amore, mi ci sono ritrovato catapultato in mezzo.
Terzo figlio, assai più piccolo, inevitabilmente cocco. E mica solo di mammà: tutta un’abbondante famigghia avevo, con tanto di cane e gatto.

4 genitori, 8 occhi vigili, 4 sentimenti amorosi dùdù, 4 speranze riposte addosso dàdàdà, 4 opinioni “grandi” da cui ricavare uno spazio per poterci mettere la mia, piccina. Come se per avere una minchia di personalità dovessi basarmi per forza su quel che rimaneva. Sugli avanzi.

Stesso discorso anche e soprattutto sui gusti.

Legami.
Con tutti i loro lati inquietanti, con i loro rischi di possesso.
La solita, odiosa sindrome da proprietà che mischia legami e pastoie.

Non so per che logica di reazione son venuto su legato.
Contorto, obbligato, sperando di potermi fare i cazzi miei, un giorno.
Reclamando il diritto di essere quello che sono, punto.
E per farlo ho usato l’indipendenza come un’arma.

Col tempo ho scoperto che non chiedere nulla a nessuno è solo la mia tattica di comodo per non creare nuovi, ingombranti lacci. Ma ho anche scoperto che non so quello che sono, che la somma delle innumerevoli parti che mi compongono non è il mio totale, che vivere senza volere m’impallidisce le carni e fiacca la mia vitalità.

Tanto per non perdere l’abitudine al paradosso ho corretto la rotta (e chissà quante altre volte capiterà, tra l’altro): la parte che manca, quella per trasformare una mera somma in un totale, deve venire da un’altra persona. Anzi: deve venire con o per un’altra persona.
Ma faccio casino come al solito: mi capita di scomodare grossi concetti con gente minuscola o di sorprendermi a mia volta infinitamente più piccolo e meschino di quanto non credevo poter essere.

In pratica: sono in guerra aperta con la mia stessa volontà.
Come simbolo di quell’ego monumentale che, se ulteriormente rimpinzato, genera le aberrazioni disseminate lungo tutta la storia dell’uomo.

A questo proposito: ci tenevo davvero a cantare.
O a scrivere qui opinioni solo mie, che nemmeno io conosco.
Di cui prendo coscienza mentre rileggo, di cui spesso mi vergogno subito dopo.

Non ce l’ho fatta a fare il cantante, e anche qui i miei propositi si realizzano solo a singhiozzo, ma parmi il mondo averci ben altri problemi per caccare il cazzo con la solfa “sono uno scrittore/cantante/attore/copywriter/imbianchino/blogger superlativo ma nessuno mi capisce”. Lo vedo e leggo fare a tanti, troppi invertebrati. Non mi piace confondermi tra le fila.

Ma come al solito, divago.

Pandora.

2008-02-26T01:18:00.007+01:00

La testa mi si apre in due come una noce di cocco, vomita fantasmi, cola il sangue sulle dita e il mio urlo non è umano. Urlo, cazzo, urlo e continuo ad urlare fino a che non ho più la gola e pure il collo mi casca e mi tocca di afferrarlo al volo come un giocoliere. Rido senza suono. Che schifo, è tutto un cola-cola. Un gorgoglìo osceno: ma da dove cazzo esce tutto 'sto sangue?! Quanto ne ho ancora?! Fetida corruzione liquida, la mia vita il cazzo! Fuori, porco del Dio! Fuori, fuori tutto, fino all'ultima stilla. Ricicliamo? Travasiamo? Lo que quieres, ma almeno basta con quelle cazzo di immagini. Sempre le stesse. Non ho mai visto nient'altro, non vedrò più nient'altro: sempre quelle. Due volte più larghe, sei volte più alte, dieci volte più oblique: mostruosi gargantua ghignanti, artigli acuminati e alito robusto. Un merdoso fetore di marcio esala dalla mia testa. Tutto nella mia testa. Solo nella mia testa. Sempre nella mia testa.

Tutt'un cazzo di "nel mentre".

2008-02-25T11:57:00.006+01:00

Ascolto musichine: brune e bionde.

Vado a colloqui controvoglia.

Bevo come un irlandese, con un irlandese: Kiran, 27 anni, Dublino.

Allarmato perchè il suo nuovo CT è Ciofanni Trapattoni.
A riguardo, non trovo parole per confortarlo.
E il mio inglese traballante è solo una delle ragioni.

Quest'anno Hansel va un casino.

2008-02-22T14:36:00.008+01:00

Minghia, come sono elegante. - "Frankie Boy" Calì

GoogleHeart.

2008-02-20T12:58:00.003+01:00

Dapprima sono ottavi.
Tastiera. E fisarmonica.

Poi singole note. A pioggia.
In gruppi di otto, due giri alla volta.
Ripetizione di dolci promesse.

Archi pizzicati: la leggerezza di certi momenti.
Una scala alla fine della battuta, l’innocenza di uno xilofono.

E un arco.
Maestoso, tragico nella sua liricità.
6 note lente, scandite, mantenute.
Su una marcia di rullante.

Una marcia.

Sì, perchè sei in un marasma ma devi camminare lo stesso.
Ci si vive, in cammino.

E la vita è silenzi, tentativi di suicidio, piani ingegnosi per naufragi perfetti, menù in ristoranti scadenti, salvataggi miracolosi sulla linea di porta, alleati insospettabili, fuori programma, dubbi, liberazioni dell'animo, danze ridicole.

E ancora la tua pelle morbida e meravigliosa, il tuo sorriso, il tuo stupore. E le spirali che fai coi pensieri e le azioni.
Così ipnotiche.

In tutto questo camminiamo.

Io, te, tutti gli altri.
Sgomenti, timorosi o annoiati che sia.
Impegnati a ritagliarci una parte nel copione di un pazzo.
E spingendo una macchina che spesso non parte.

Qui - mi vida - proprio qui, sta la vera bellezza.
Si può essere e fare davvero tutto.
Ma nessuno sa come, prima che succeda.

Parandroid in 3D.

2008-02-18T23:37:00.007+01:00

In.
Ogni.
Salsa.

Love – love is a verb
Love is a doing word
Fearless on my breath
Gentle impulsion
Shakes me, makes me lighter
Fearless on my breath

Teardrop on the fire
Fearless on my breath

Nine nights of matter
Black flowers blossom
Fearless on my breath
Black flowers blossom
Fearless on my breath
Teardrop on the fire
Fearless on my –

Water is my eye
Most faithful mirror
Fearless on my breath
Teardrop on the fire of a confession
Fearless on my breath
Most faithful mirror
Fearless on my breath
Teardrop on the fire
Fearless on my breath

You're stumbling into a –
You're stumbling into a –

Massive Attack's version.

2 notti, 7 ore e 26 minuti di treno.

2008-02-18T00:38:00.002+01:00

Per scoprire che riempi il mio cuore di meraviglia.
E il tuo letto, il mio culo di estimmate.

La vecchia storia dello Yin e dello Yang, suppongo.

Piani inclinati, in 2 soli post.

2008-02-15T14:28:00.005+01:00

Il ragionamento a posteriori, nel migliore dei casi, è noioso.

Anche chi scrive di come si debba scrivere, comunque, è un coglione.
Tanto più che se prima pensi e in base a quello fai, allora ragioni.
Al contrario, il tuo 'pensiero' diventa piuttosto 'giustificazione'.
Indottrinamento.
Pontificazione.

Con conseguente calo del tasso di attenzione generale.
Almeno, in un mondo sensato.

Tipo quello che presenta attrito nullo.

Un romanzo di 6 parole.

2008-02-12T17:44:00.000+01:00

Apprendo da qui, che ha appreso a sua volta altrove.
L'idea mi piace.
Il mio libro recita:

Sbranano le sirene, affogandole nei bicchieri.

Greetings from Mars.

2008-02-11T15:51:00.000+01:00

Chiunque scriva come debba essere un vero blog è un coglione.

Doin' the Salmon Dance.

2008-02-08T11:05:00.000+01:00

Tutta la vita il pesce palla che si gonfia.

I heard somebody say out loud “what the fuck is that?!”
“This nigga’s dancing like a fish while he’s doing the snap”
Chemical Brothers - The salmon dance

Ora che c'ho il sonoro son diventato muto.

2008-02-07T14:07:00.000+01:00

This fame thing, I don't get it.

Ti metti a scrivere a seguito di un bozzo sulla carrozzeria.
9 volte su 10 a causa di una nota.
Nota già in memoria, nota nella noia.

Scrivi per salvare quella parte di te a cui piace scrivere.
Scrivi per compensare le minchiate che scrivi di mestiere.
Tu odi le minchiate di qualsiasi tipo.
Se proprio dev’essere, che almeno siano le tue.

Tipo: scriverò del problema di non avere i soldi per partire alla cazzo.
Perchè crescere vuol dire solo non poter più partire alla cazzo.
Ma poi non lo scrivo, che quello è solo uscire di casa.

Crescere o è altro che boh, o la solita bazza per babbioni.
Ed eccomi lì. Tra i babbioni. Again.
Ci credevo pure. Come a Santa Claus.

Per inciso: c’ho passato una vita a partire alla cazzo.
Wow.
Gaucho, nevvero?
On the road eccomenò!
Ve ne dovrebbe fottere?

Magari vuoi scrivere della perdita di significato delle definizioni.
Progressiva e inesorabile.
Col tempo: più classifichi, più le definizioni s’inadeguano.
Da sè sole.
Che ti fan sentire parolaio in un mondo di cantautori.
Con tutti ‘sti furbacchioni che si son mangiati la foglia.

Vuoi scriverlo?
E scrivilo!
Ma è la solita minchiata, detta diversamente.

Alla fine sei stanco, devi lavorare e hai voglia di una sigaretta.

Allora non scrivi.
Anzi: scrivi fate un po’ come cazzo vi pare.
Io vedo tanti idioti, per loro l’idiota sono io.
Nulla di nuovo sotto il sole.

Scrivo perchè c'ho le dita e riconosco le lettere sui tasti.
In questo ci assomigliamo molto.

Aluminum, tastes like fear.
Adrenaline, it pulls us near.

EXTRA 1: CALL TO ACTION
Sgama tutte le citazioni e invia la risposta a dvrtt@fastwebnet.it, in palio due Caran d'Ache tenuti insieme da un elastico per capelli.

EXTRA 2: I GIOCHI DELLE PAROLE
Ciò che nel campo dei metalli e dei gas rende 'nobili', tra gli uomini rende 'emarginati'.

La brillante teoria del papero forzuto.

2008-02-06T11:00:00.000+01:00

Il mondo è pieno di rapaci.

Finchè non mi caccano su il cazzo gozzoviglino pure.
Se cercano di predare me, che siano grossi abbastanza.

Il web: la nuova frontiera delle minchiate.

2008-02-04T14:53:00.000+01:00

Orde di impiegati rassegnati si preparano
A bordo di veicoli fumanti s'incolonnano
Mandrie di umani silenziosi si riversano
scontenti sui sentieri nell'asfalto
Voci suadenti di sirene ammaliatrici
ti convincono a gettare la tua vita
Cosa vuoi che ti dica
Questa coda è infinita e tu non hai
Tu non hai che una vita vissuta, sprecata
Aspettando l'uscita
Io, Carlo - L'uomo occidentale

A me IoCarlo ricorda JD.
Vai a capire perchè.

In TV si sprecano le ipotesi sul male minore.
Sulla natura della depressione.
Sul governo e le zizze dei Marini nazionali.
Sarkozy, si dice, c'ha il cazzo duro.
La Bruni, i maligni insinuano, ce l'ha stretta stretta.

Dulcis in fundo, la ricetta del giorno.
A base di noci.

L'Inter ruba. La Juve rubava. Il Milan ruberà.
CLAMOROSO: scudetto d'ufficio al Bologna!
GASOL AI LAKERS!
MICHAEL JACKSON AI PINK FLOYD!
HUMPHREY BOGART, pure lui AL BOLOGNA!

Ma sul web... ah, che miracolo, il web!
Miriadi di geniali intuizioni.
Intipententi, fere, genuise.

Massì, giacchè l'informazione fa cagare, menomale che ci sto io.
Con la mia integerrima pagina Internet.
A tesser la trama della rivoluzione.

Organizziamoci, compari!

Facciamo una paginona da tante paginette che siamo!
Vedi come cambia!
Non potranno più ignorarci!
Gli andiamo nel culo!
Fankulo ai poteri ombra!
OKKIO AL KRANIO!
Oh, ma senza fare populismo, eh?

No, no: noi siamo i nuovi intellettuali.
I nuovi poeti, i nuovi stilnovisti.
Siamo tanto emo, siamo tanto indie, siamo tanto spleen.

Eh, la Madonna, quanta roba!
Pure troppa, infatti.

Play Random, Atropo e Lachesi.

2008-01-30T11:50:00.000+01:00

La notte che sorride ha denti fragili
Per tutti i calci che l’aspettano.
Subsonica – Alba scura

Lasciamo fare a questo albergo ormai così vicino
Così accogliente, dove va a morir d’amore la gente.
Paolo Conte – Parigi

Ice age coming, throw them in the fire.
Radiohead – Idioteque

So fade out, again.
Radiohead – Street spirit (fade out)

And there is nothing I can do
And I realise with fright
That the spiderman is having me for dinner tonight.
The Cure – Lullaby

Plug it, unplug it, don't strain
I love you Mary Jane.
Cypress Hill – Hits from the bong

Poi arriva 4 mains di Wim Mertens e finisce il giochino.

Malegria.

2008-01-29T16:55:00.000+01:00

NOTE: Malegria is very much how I feel when I see the world," says Chao with a whispered laugh and slight smile. "It's like the painful happiness from when you feel like crying and laughing at the same time."

Some vids.

2008-01-29T15:17:00.000+01:00

Presidents of USA

Beastie Boys

Sugar Ray

The Cure

Tool

Britney Spears

A little black spot on the sun.

2008-01-29T15:14:00.000+01:00

There's a little black spot on the sun today
It's the same old thing as yesterday
There's a black hat caught in a high tree top
There's a flag-pole rag and the wind won't stop

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the king of pain

There's a fossil that's trapped in a high cliff wall
(That’s my soul up there)
There's a dead salmon frozen in a waterfall
(That’s my soul up there)
There's a blue whale beached by a spring tide's ebb
(That’s my soul up there)
There's a butterfly trapped in a spider's web
(That’s my soul up there)

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the king of pain

There's a king on a throne with his eyes torn out
There's a blind man looking for a shadow of doubt
There's a rich man sleeping on a golden bed
There's a skeleton choking on a crust of bread

King of pain

There's a red fox torn by a huntsman's pack
There's a black-winged gull with a broken back
There's a little black spot on the sun today
It's the same old thing as yesterday

I have stood here before inside the pouring rain
With the world turning circles running 'round my brain
I guess I'm always hoping that you'll end this reign
But it's my destiny to be the king of pain

King of pain
I'll always be king of pain
I'll always be king of pain

King of pain - The Police

Il succo del problema.

2008-01-29T15:00:00.000+01:00

Non riesco ad afferrare il punto.
A far quadrare il cerchio.
A dare un colpo alla botte.
A fare il vino buono.
Ad avere buon sangue.
A non mentire.

Endlich.

2008-01-29T10:23:00.000+01:00

Alla fine, quelli che mi stanno di fronte son più furbi di me.
Proprio perchè capiscono meno.
O almeno così mi vo raccontando.

Fa eccezione il bilioso coglionazzo.
A lui invidio una straordinaria capacità di ratiocinio.
Ma sul piano pratico se la vive davvero male.

Davvero, davvero male.

Dal canto mio, rifiuto di credere alla paura.
E ai vicoli ciechi generazionali.
Tutto può essere una prospettiva.
E di "tutto", oggi, ce ne sta parecchio.

Gli altri son squali?
Gli altri son stronzi?
Tutto è strutturato per far sì che non cambi mai un cazzo?

A. Non mi stai dicendo nulla di nuovo.
B. Tu di tuo quanto stai pagando?

Le conventicole di destra e sinistra, che pena.
La frase roboante del politico, detta guardando in camera.
I politici sono lo specchio di ciò che c'è in giro.
Di te. Delle tue bestemmie fini a se stesse.
Della tua impossibilità al dialogo.

Tanto valeva che ti fossi fermato ai 14 anni.

La verità è che tu respiri ancora.
E vuoi perchè senti che ti è dovuto.
Senza aver dimostrato nulla.
Senza nemmeno esserti sporcato le mani.

Se desideri qualcosa DEVI diventare carne morta.
Oppure sei un buffone del cazzo.
Uno dei tantissimi in giro.

Tu non stai desiderando: tu fai la parodia al desiderio.
La spettacolarizzazione da TG con musica in sottofondo.
Non crederti superiore a Fede solo perchè ragioni.

Non lo sei.
Sei volgare tanto quanto.

Parigi è un sogno molto reale, mi ha detto una persona cara.
Dalla definizione, mi pare il posto ideale.
Quasi quasi...

Blue Monday: again and again.

2008-01-23T22:36:00.000+01:00

Mi appresto a uscire dall'ufficio.
Non sono arrivato in ritardo.

Cosa si diceva dei suicidi nella terza settimana di gennaio?
Aumenteno?

Ah, ecco.

Uh?

2008-01-21T17:54:00.000+01:00

Tutto normale: è il Blue Monday.
Sarà, ma volendo anche stica.

Che tempo che fa!

2008-01-14T15:22:00.000+01:00

La crisi di mezz’età di cui sono schiavo mi suggerisce che dovrei morire intorno ai 60 – 65. Considerando che causa invasamento mistico credevo di perire a 33 spaccati (anima chiavi in mano/ no optional resuscitativi), sono lieto del lasso di tempo guadagnato. Anche perchè secondo copione dovrei scrivere ancora il mio bel disco, diventare un virtuoso del pianoforte e riempire il Madison Square Garden in almeno tre occasioni. Farcela in due anni scarsi, visto lo stato attuale dei lavori, è un pelo impossibile. Ho anche pensato che la priorità di lasciare un segno e la forma in cui lo si vuole lasciare sono scelte personali, spesso comuni a molti. Persino il più stronzo dei beceri può aspirare a qualcosa, se vuole. Il più è ricordarsi di fare qualche passetto ogni tanto in tal senso anche nel noioso quotidiano. Giusto per mantenere un disegno globale. Giusto per ricordarsi che c’è. Al contrario degli ampi messaggi letterari o cinematografici: non è assolutamente necessario. Che ci sia, intendo. È anzi deleterio: i passetti sono duri da incastrare con il vitto e l’alloggio. Non farli degenera in un’incridibbile frustrazione. Farli genera un’incridibbile euforia. Entrambi le sensazioni sono pericolose in quanto alterano la percezione della realtà: la fanno troppo grigia o troppo verde, troppo mierda o ciclamino, troppo thè freddo alla banana che poi non esiste. In più quel genere di traguardi, quelli assoluti – definiti – chiari, tolgono ogni tipo di sapore alle tappe intermedie. Ti fanno molta fretta; cosa che stona con l’ipocondria di uno che crede di morire presto. Per quello ora ho i capelli più lunghi di quando andavo al liceo e ragiono come un adolescente: se ho una crisi di mezz’età ora che ne ho 31, per definizione ai 60 ci arrivo. Con buona pace dell’ipocondria, di Jesus, del mio CD di 11 tracce che non ho ancora fatto e che continuerò a non fare finchè lo vivo come uno sbattimento e a tante altre cose che mi mettono l’ansietta, tra le quali figura anche il goldone, lo ammetto. Il tempo non manca. Ed è pure sbagliato credere di avere già visto tutto, di conoscere tutto. “V per Vendetta”, ad esempio, non l’avevo mai visto: credevo fosse una cagata immonda. Figurarsi.

Those who pay, will just pay it again.

2008-01-11T16:38:00.000+01:00

Well I'm all restless but I don't care
You don't like me much, well me neither
You go me, my, ma, like you're some kind of God
You live like someone trippin' on the same one you lost

I'm in you, you're on me
I'm in you, you're on me

Got this sinking feeling, so if I sing it it's true
There ain't no habit that I will not defend
If it comes back well I will not resend
I'm broken, house broken
Now you on the mend

I'm in you, you're on me

Those who pay, will just pay it again
Never beginning nor a jewel at the end
Rip me from the breakage and solvents
Taking over, I'll just take what you got

I'm in you, you're on me
I'm in you, you're on me
You're the truth, I do believe
I'm in you, you're on me
Easy

Gonna follow the light to the love
Gonna follow the light to the love
Gonna follow the light to the love
Gonna follow the light to the love

Gonna follow the light to the love
Gonna follow the light to the love
Gonna follow the light to the love
Gonna follow, gonna follow, gonna follow the light to the love

Well I've gone restless, I don't care
I got fifteen bucks worth of savoir faire
You wanna step in my way you won't step again
I just break it, I just bend, I resend

I'm in you, you're on me
I'm in you, you're on me
I'm in you, you're on me

Gonna follow the light to the love
Gonna follow the light to the love

Restless - UNKLE ft Josh Homme - War Stories

Eva 01.

2008-01-08T16:59:00.000+01:00

Capodanno mi ha sorpreso solo, sporto alla ventana di casa.

Guardavo gli anziani della casa di fronte.
Sparavano i botti, festeggiavano tutti assieme.
Davano l’idea di divertirsi un sacco, pure.

Il pensiero mi è passato da una cosa triste all’altra.
Così, in ordine sparso.
E sorridevo.
Così, per abitudine.

Poi anche le cose belle mi si sono intristite in testa.
Ho cercato di fare il vuoto. Mi sono parlato zen.
Ma la tristezza è rimasta lì, impassibile.
Mi sono spaventato.
In quello sono una cima.

Starin' at my own horror vacui.

Se fossi Bowie, ne farei una canzone.
Mi chiamassi Kandinsky, scomoderei addirittura l’arte.
Da queste parti, un post è già grasso che cola.

Vediamo se funziona uguale: chi si compra 'sta minchiata?

Senza la scrittura, sacher e sucker sarebbero uguali.

2007-12-18T17:27:00.000+01:00

E la gente schinotterebbe prelibaten spezialitat pafaresen*.
Generando invero un gran rebelot.

Badate: dico questo solo per dimostrarmi un’utilità.
Capite ora warum questo blog è intispenzabilen?
Capite weil?
Prafi.

Notizie Rassicuranti
Il mio PC è morto.

Cioè è passato dall’agonia di schermate nere a righe cremisi con su scritto "Fn*%//&" milioni di volte ad un dignitosissimo mi rifiuto di far partire anche solo la ventola quando premo il buttoncino. L’evento scatenante il passaggio di status pare sia ascrivibile alla mia stolida volontà di controllare cosa sta succedendo. In pratica mi sono munito di cacciavite (a stella) e ho effettuato i seguenti passaggi:

- ho aperto il case
- ho smontato le componenti hardware
- ho soffiato via la polvere qua e là
- ho verificato di non capirci un cazzo come l’ultima volta
- ho rimontato le componenti hardware (probabilmente in ordine sparso)
- ho richiuso

E il mio PC è morto.
Ma questo mi pare di averlo già detto.

Morale della favola
Senza il PC a casa le mie indispensabili precisazioni sul senso del mondo qui espresse vanno incontro a una drastica diminuzione. Voi che sapete bene la mia concreta utilità per le sorti del Pianeta ve ne dispiacete molto. Io me ne compiaccio, faccio il vezzosello prima e il ritrusino poi e alla fine di un remunerativo percorso di maturazione interiore mi compro un nuovo PC per scriverci i post.

Solitamente in questo modo vivono tutti felici e contenti.
Io di sicuro.
Voi fareste meglio a pure.

E comunque, prafi.

*Falso: la Sacher Torte è austriaca. L'autore non se ne cura.

Gli spot e le piastrelle del mio bagno.

2007-12-06T00:09:00.000+01:00

L'unica eleganza che ho mai perseguito è quella del gesto.
E la vesto di scazzo solo per darle più lustro.

Imparerò a confondermi nella folla.
A non sparare fuochi d'artificio in luoghi chiusi.
Imparerò la discrezione.
Imparerò il silenzio, la furtività.
Imparerò il sotterfugio.
Ci sono circoli ninja fatti apposta.

A me serve anche il master in lettere, presempio.
Per nascondermi così bene da non lasciar traccia nemmeno tra le righe.
Nemmeno negli interstizi dei verbi.
Nemmeno sulla buccia delle parole tutte.

Non permetto a una firma sulla manica di propalarmi teorie ontologiche.
Credimi: mi conosco meglio del mio dopobarba.
E so benissimo che nella maglietta ci sono io.

Lei vorrebbe un ferro da stiro.
A me piacerebbe ricordarmi di stare dritto con la schiena.
La parola più usata al mondo è "io".
La parola preferita della vita è "altrimenti".

E comunque, non esiste parola veloce come il silenzio.

Eukera.

2007-12-04T10:48:00.000+01:00

Rimuginare su perchè e percome è come andare a pisciare con una forbice in mano. Bene che vada non cambia nulla, allora perchè farlo?

Edson Arantes, in arte “Gioconda”.

2007-11-29T15:25:00.000+01:00

Non è che ci si possa fare granchè.

Uno s’immagina qualcosa di plateale: tipo uno schiocco sordo e tu che vai in mille pezzi come il cristallo. Fino a che vivevo coi parenti sarebbe stato così.

Invece niente di tutto questo.
È come se a rompersi sia stato un organo interno.
Non CRASH, un plumf discreto: udibile appena tra i gorgoglii dei vasi sanguigni. Che mica abbandonano i loro affari, loro.
Come tu non abbandoni i tuoi.

Da adulti, non si fa.

Un rumore come di sarcoma.
Una cosa che vai avanti chissà quanto come non fosse successo niente.
Ogni giorno ti senti un po’ peggio. E non capisci.

Tante canzoni smettono il loro sapore e suonano in scala di grigio.
Una veste che non sminuisce beltà loro, ma è meno appariscente.
Non sminuisce ma dis-funziona.
Come quando una cosa utile diventa solo contemplativa.

Cioè, non è cambiato niente da prima. Solo, il latente è diventato conclamato. Ma tutto va avanti. Tutti vanno avanti.
E tu... beh, supponi di avanzare anche tu.
In qualche modo strano, che ora come ora magari ti sfugge.

Certo che con un libretto di istruzioni non saresti arrivato a questo.
Saresti stato O Rei.
Saresti stato Jesus.

Ma O Rei non sei. E Jesus men che meno.
Non è che ci si possa fare granchè.

I can't wait, for the weekend to begin.

2007-11-26T15:58:00.000+01:00

Venerdì
Mi dimentico le chiavi di casa. Al ritorno dall’ufficio, attendo due ore sotto la pioggia l’arrivo della purtinesa con la copia di riserva.

Venerdì sera
Tento inutilmente di formattare il PC.

Sabato
Mi sveglio per andare a trovare i miei in Brianza.
Chiamo mio fratello (che ha la macchina):
- Oggi incido il disco. Andiamo domani.

Mi giro dall’altra parte e mi rimetto a dormire fino alle quattro.

Sabato sera
Guardo Porco rosso in lingua madre con sottotitoli, lo apprezzo.
Tento inutilmente di formattare il PC.

Domenica
Chiama mio fratello (che ha la macchina), per quella faccenda dei miei:
- Oh, muoviti ad arrivare che dobbiamo fare in fretta.

Vado a prendere la metrò per andare da lui.
Dopo una fermata, la linea 1 delle metropolitane milanesi si ferma.
Chiedo all'omino: “Quando riparte?”.
Lui: “Boh, non so nemmeno se riparte”.

Esco dalla metrò per avvisare mio fratello e la sua macchina.
Ma ho dimenticato il telefono a casa.

Vado a una cabina, compongo il numero di mio fratello.
Non me lo ricordo bene: sbaglio una cifra.
Risponde la mia ex storica (c’hanno il numero uguale).

Parliamo un po’.
Apprendo che è incinta di due mesi.
Le faccio i complimenti:
- Sono felice per te. Ora, se non ti spiace, vado a suicidarmi.

Ridiamo in agrodolce.
Riattacco.
Non mi suicido.

In tutto ciò, non riesco ad andare a trovare i miei.

Domenica sera
Tento inutilmente di formattare il PC.
Ogni tanto, m’ingrigisco un poco.

Anzi, un molto.

La moltiplicazione infinita del buonsenso.

2007-11-23T15:12:00.000+01:00

Il disagio del tempo che abito è avere miliardi di interpretazioni per tutto.
Tutte ragionevoli. Tutte opposte.

Il malessere del tempo che abito è la sua relatività.
Più s’approssima alla velocità massima, più diventa enorme e mostruoso.
Ingestibile per tutti, anche per chi l’ha voluto così.

Meccanismi diabolici pompano flussi oceanici d’informazioni in teste e case, come il polmone d’acciaio fa con l’aria. Ogni giorno ti suggeriscono un'opinione, ti incitano al confronto. Come la campanella del liceo, il presente diventa a puntate.

Il mostro si protegge e cancella le sue tracce.

Le opinioni sono fini a se stesse: il mondo fattivo scompare, inghiottito nei salotti del Dialogo Civile. Chi è già grasso, grasso rimane. L'unica preoccupazione è alimentare la caldaia che lo muove verso il lardo superluo con palate e palate di nuovi contenuti da masticare e risputare. Mischiati a pubblicità del cazzo, per avvicinare ancora di più reale e fiction.

A dispetto di dignità e salute, piuttosto.

A un ritmo insostenibile vengono ruminati dati ed esiti su prove tecniche di stupro pre-omicidio, riti satanici, Garlasco, Perugia, immigrati, Franzoni, Madeleine, RIS, mafia, le Iene e Vodafone, la prima doppia doppia di Bargnani in NBA e Vodafone, la brillante teoria entomologa di Grissom e Life is now.

E poi fuori a sputare i negher e i che vergogna!.
E i lo sai che è un famoso produttore di Hollywood? / ma figurati se non è stato lui / sentiti libero? Aò, ma io sono attaccante! Ahahah.

Storditi da un lavoro alienante nel migliore dei casi.
Colpevoli in tutti gli altri.
Agli occhi della Società o dei Terroristi o di bla, bla, BLABLA.

In metrò, stamattina una sciura mi propina la teoria mi sento europea nel senso dell’Europa Occidentale. Anche se poi mi tocca dividere questa cosa anche coi rumeni o i bulgari e mi dà fastidio. Ma loro non discendono mica dai romani come noi.

Ancora una volta i romani come esempio di civiltà.
Un’altra approssimazione per giustificare una xenofobia.

O un’ignoranza.
O una supponenza.
O un fastidio.
O un insuccesso.
O, o, o.
Etc etc etc.

O io che confondo Jean Paul Belmondò con Gianmaria Volontè.
O mi scordo di Sacco e Vanzetti mentre faccioilfigo.
O mi sento tanto in gamba perchè non mi arrendo alle difficoltà.
O BLA, BLA, BLA.

Più argomenti, più approssimazione.
Simplemente. Desolantemente.

E 'stamminchia di Sacro Romano Impero, poi, militarmente s'impose.

Giapponesi, volgari.

2007-11-19T10:48:00.000+01:00

Ai teic aironi lala segno.

Nel momento in cui Zizi entra nel Puttanaio e fa finta di nulla, sono felice. Come supponevo: è decisamente Checca.

Indi, in un Giambellino versione Antarctica, decidiamo l'uno delle labbra dell'altra che sono baciabilissime.
Stabilito quest'importante incipit, espletiamo.

Cinesi, mafiusoni e caribù sorridono estasiati: l'amore Vincenzo sempre.

Poi torno a casa e rispondo all'ennesimo ammutinamento del PC con un perfetto Mawashigeri. Lo prendo esattamente sotto il processore.
Al posto del classico kiai, gli urlo daizukan. Lasciando un tattico attimo di pausa dopo il dai e omettendo in parte la enne finale.

Lui accusa, rantola e si spegne.
A tutt'oggi giace ancora inerme, riverso nel Puttanaio.

Non credo funzionerà mai più.

Nota legale
Checca è il diminutivo di checcarina, non nel senso di ringhione.
Che non è che c'abbia qualcosa contro di, è solo che non la reputo cosa particolarmente sana. Abusando della saggezza popolare, infatti, è noto ai più che cazzinculo non fa figli.

Ok: go!

2007-11-17T12:43:00.000+01:00

Non c'è parola per spiegare certe cose che mi navigano in testa ora.

Per chi vuole, può o sticazzi: qui, verso le 22.
Il concerto è un tributo ai Pearl Jam.

E ora, caffè.

+1.

2007-11-12T10:47:00.000+01:00

Torno sul palco.
Torno sul palco.
Torno sul palco.
Torno sul palco.
Torno sul palco.
Torno sul palco.
Torno sul palco.

E fin qui è solo una volta per ogni anno passato dall'ultima.

Ah: torno sul palco.

Questo invece è il sincero sorriso delle mie chiappe.

Collega amorosa, dudù dadadà.

2007-11-08T12:59:00.000+01:00

Ipotesi

Ma non ti puoi vestire un po’ meno da barbaro?! Tutto largo, tutto slavato... ancora un po’ e c’hai 40 anni, sei troppo sciatto!

Tesi I
Un giorno andrò sulla luna, poichè mi vesto Shuttle.

Tesi II
Un giorno mi comprerò un iPod, poichè mi vesto Shuffle.

Tesi III
Un giorno mi metterò la parrucca, poichè mi vesto Shampoo.

Poi passa tutto.

2007-11-07T20:54:00.000+01:00

Changing your ways, changing those surrounding you
Changing your ways, more than any man can do
Open your heart, show him the anger and pain, so you heal
Maybe hes looking for his womanly side, let him feel

You had to be so strong
And you do nothing wrong
Nothing wrong at all
Were gonna to break it down
We have to shake it down
Shake it all around

Souma yergon, sou nou yergon, we are shakin the tree

- Peter Gabriel

Da ex partigiani a esperti di marketing.

2007-11-07T12:53:00.000+01:00

La solita storia: da cadavere il titolo sull’articolo a te dedicato ti descrive come la voce della libertà, fino a poco fa ti chiamavano vecchio bacucco.

E la firma sotto gli articoli?
Ma naturalmente è la stessa.

Cristo, che peso non saper stare al mondo.

Apro gli occhi, mi pento ed ho in mente:

2007-11-06T11:56:00.000+01:00

1. Quel disco lì che mi rimembra.
2. Il colloquio che devo fare.
3. La visita che ho fatto dal medico.

Ho i soldi per l’affitto.
Anzi: ho solo i soldi per l’affitto.
Ed è la prima settimana del mese.

Da un cartellone, un butulinico Montesano promette uno spettacolo scorretto e non conforme. Krusty il clown sarebbe più credibile.

Ho fatto doppietta, ho preso il palo.
Il portiere me ne ha tolto uno dall’angolino.
Mi ha negato la gioia di una tripletta.
Non gliene voglio: abbiamo vinto.

Una mi si voleva limonare.
Non sapeva il mio nome.
Mi ha descritto come non troppo alto e con i capelli non troppo corti.
Ho cortesemente declinato.

C’è gente ("virtuale") che mi linkava e ora non mi linka più.
Non vedo da tanto tanti amici ("veri").
Evidentemente, si sono stufati.
Sapessero io.

Cose gravi: continuo a scendere nella classifica Blogbabel.
Cose gravissime: ma perchè questi mi classificano?
Chi gliel'ha chiesto?

Mi ritorna in mente (bella come sei) una frase letta su qualche blog:
ovvio che preferisco essere letto da tutti.
O qualcosa del genere.

Ovvio?
Hai sbagliato termine, ragazzo.
In verità non lo è.

Ancora maschere.

2007-11-01T00:09:00.000+01:00

Se esistesse, la personificazione del caos avrebbe un aspetto ordinario.
E magari anche un bel volto.

La Pasqua di un genio.

2007-10-30T16:14:00.000+01:00

L’ammirazione è un sentimento controverso.
La proiezione del tuo teatrino intimo e personale su un’altra faccia.

Ricorda: questo non implica riconoscenza.

Poichè magari quella faccia non se ne cura, com’è suo diritto.
Perchè magari a quella faccia stai pure sul cazzo, com’è suo diritto.
Poichè magari quella faccia non intendeva quello che tu hai capito.

Di fronte a questo, pensaci bene prima di provare ammirazione.
E se nonostante tutto continui a provarla, esercitati nell'accettazione dell’oggetto del tuo rispetto ESATTAMENTE per quello che è.

Ognuno ha il diritto a sè stesso, fino all'ultima stilla.

Molto più di te, che lo stai solo a guardare.
E, simile a infante, su lui fantastichi.

Waltz for Zizi.

2007-10-29T13:04:00.001+01:00

Ti chiamerei, ma che vuoi che cambi?
Non basta certo mettersi una camicia o stirare i capelli.
Poi per dirti cosa? Che si sta come a Babilonia i Traci?
Sai che ti frega.

Emano un alone di gelo fuori controllo.
Hai presente l’attacco solare, energia?
Ecco: una roba simile, ma al contrario.
Pensa che mi credevo una testa calda.

E quindi sì, ti ho pensato.
Ma ste robe di Web proprio non fanno per me.
Internet non va bene per questo.
Meglio starsene buoni al proprio posto.
Credimi: c’ho già provato.

Se ci fosse un prato su cui sdraiarsi, al limite.
Nuvole pronte a cambiar di forma.
Una coccinella da raccogliere su uno stelo.
E avessi finito l’Università.

Ah, Zizi!
Curiosa e impavida, come uno Sturmtruppen.
Sapessi quanti me ne danno 10 di meno.
Sapessi cheppalle, averne 10 in più.
E non aver rilevato nessun cambiamento.
Che non sia il freddo.

Ma non parliamone più.
Basta un attimo e ci si scorda tutto: lascialo passare.
Avremmo dovuto incontrarci in una balera.
Avremmo danzato una mazurca.
La stessa che ci siamo immaginati poi.
Ognuno a suo modo, in letti distanti.

Lo sapevi allora che ti stavo pensando?
Pensavi a me o ballavo da solo?
Non rispondere: te l’ho detto che non sono reale.
Tempo 10 minuti e ne parlerò con Jigen.

E poi, in fondo, ma che vuoi che cambi?

The truth is out there.

2007-10-27T04:44:00.001+02:00

L'anelato venerdì sera passa tra una puntata di Cowboy Bebop e un porno.
Ci sono attimi, nella vita di un uomo, in cui.

Lament.

2007-10-19T11:48:00.000+02:00

Kurz era alle prese con il suo cappuccino.
In silenzio.
Da solo.
Come d’abitudine.

Arrivò la scrittrice fallita, urlando come un'ossessa.
Inveiva contro i soldi che aveva fatto, contro i suoi lettori, contro Iddio.

- Nessuno, nessuno che capisce. È uno sforzo, cazzo, questa è arte! E loro pensano a infilarsi dentro alle mie mutande! Non ci arrivano, all’essenza, al tormento!

Inveiva contro il genere maschile tutto.
Parlava e piangeva.
Piangeva e parlava.
E poi si pentiva.
Come d’abitudine.

Si soffocò col caffè, tirò una bestemmia, sganciò una moneta.
E uscì dal bar.

- Strana malattia – disse il barman – ha fatto i soldi raccontando delle sue scopate. Promettendola a tutti, dandola a taluni. Poi ha provato a scrivere davvero e ha rischiato la rovina, così è tornata a fare la puttana. Anche il successo è tornato, ma è come se non fosse più il suo, e lei non ne gode. Voleva essere libera nel parlare di tutto, è finita ostaggio di sè stessa.

- È una triste storia, Maestro. Quanto ti devo?
- Il solito.

Kurz sganciò una moneta.

- Tieni il resto. Il lavoro mi aspetta.

Il lamentoso cigolìo dei cardini accompagnò la porta a vetri mentre si apriva. Kurz la infilò a tre all’ora aggiustandosi il bavero.
Si arrestò sulla soglia, e lì un attimo ristette.

- Maestro, da quanto piove ormai?
- Eh! Saranno 5 anni. Mi sa che almeno per altri 15 non ci salva nessuno.

Il rumore di miriadi di vetture si mischiava al ticchettìo delle pozzanghere croniche. Le più grandi avevano anche un nome, come si fa coi laghi, ed erano diventate luoghi di aggregazione.
Il rombo ininterrotto: una cacofonia metallica senz’anima e ritmo.
Un bordello insopportabile.

- Speriamo nei tombini, allora.

Il barman ripose il bicchierone che andava asciugando da una diecina di minuti. Era di vetro verde, svasato e con impresso il logo CocaCola.
Il bicchiere invece era normalissimo, se si eccettuano le dimensioni.

- Già, forse hai ragione. Mi raccomando: chiudi bene quando esci.

Kurz sorrise senza voltarsi.

- Gambei, Maestro.

E uscì nella pioggia, con passo lento e leggero.

Perenne, come l'erba.

2007-10-18T13:48:00.000+02:00

Passa tranquillamente tra il rumore e la fretta. Ricorda quanta pace può esserci nel silenzio. Finchè è possibile senza doverti abbassare, sii in buoni rapporti con le persone. Dì la verità con calma e chiarezza. Ascolta gli altri, anche i noiosi e gli ignoranti: anche loro hanno una storia da raccontare. Evita le persone volgari e aggressive: esse opprimono lo spirito. Se ti paragoni agli altri, corri il rischio di far crescere in te orgoglio e acredine, perchè sempre ci sarà chi è più in alto o in basso di te. Sii prudente nei tuoi affari, poichè il mondo è pieno di tranelli. Ma ciò non accechi la tua capacità di discernere la virtù: molte persone lottano in silenzio per grandi ideali e ovunque la vita è piena di eroismo.
Sii te stesso. Non fingere negli affetti e non essere cinico riguardo all'amore: che a dispetto di tutte le aridità e disillusioni, è perenne come l'erba. Accetta benevolmente le ammaestranze dell'età, lasciando con un sorriso sereno le cose della giovinezza. Coltiva la forza dello spirito per difenderti contro l'improvvisa sfortuna. Non tormentarti con l'immaginazione: molte paure nascono dalla stanchezza e dalla solitudine. Al di là di una disciplina morale, sii tranquillo con te stesso. TU SEI UN FIGLIO DELL'UNIVERSO, NON MENO DEGLI ALBERI E DELLE STELLE. TU HAI DIRITTO DI ESSERE QUI. E che ti sia chiaro o no, non vi è dubbio che l'universo ti si stia schiudendo come dovrebbe. Perciò sii in pace con Dio, comunque tu lo concepisca. E qualunque siano le tue lotte e le tue aspirazioni, conserva la pace con la tua anima pur nella rumorosa confusione della vita. Con tutti i suoi inganni, i lavori ingrati e i sogni infranti, è ancora un mondo stupendo.

Fai attenzione.
Cerca di essere felice.

Desiderata - Chiesa di San Paolo - Baltimora, 1692

In rainbows.

2007-10-12T15:07:00.000+02:00

I Radiohead hanno inciso il nuovo album.
È disponibile sul loro sito.
Offerta libera, download rapido, massima soddisfazione.

Sono veramente personcine adorabili.

Sandor Kocsis.

2007-10-11T17:28:00.000+02:00

ATTENZIONE: il seguente racconto, pubblicato su www.narab.com, si riferisce agli ultimi attimi di vita di uno dei più grandi attaccanti nella storia del calcio. È narrato in prima persona, non vi è tuttavia modo di verificarne l'autenticità. Buona lettura.

Speriamo che quel sedativo faccia effetto in fretta, perché non ne posso più. Ho un dolore terribile, mi sembra di avere inghiottito dei chiodi, o del vetro. Non pensavo che si potesse provare un dolore così. Non riesco a muovermi, ma anche stando fermo sento questa specie di trapano che mi ferisce lo stomaco. Vorrei abbandonarmi un po’, lasciarmi andare ai ricordi, ai rimpianti della mia vita, vorrei appoggiare la testa al cuscino, e non fare niente, nemmeno pensare. Sono stanco, sono stanco di tutto, anche della mia stessa vita. Com’è tutto ingiusto… io non ero così, io ero una persona allegra, mi piacevano le ragazze, mi piaceva il vino, magari in compagnia dei miei amici. E soprattutto mi piaceva la vita! Era cominciata bene la mia vita, era stata una bella vita, fino a quel maledetto giorno di luglio. Ecco, la mia vita è stata come una montagna altissima, prima sempre più su, sempre più su, sempre più su. Poi, appena un attimo prima di toccare la vetta, quando ho appena sentito la sensazione inebriante di toccarla, è cominciata la discesa, sempre più rapida, sempre più spaventosa, fino ad arrivare ad ora, in questa calda serata di luglio, in questo ospedale, con questa bestia schifosa che mi sta mangiando lo stomaco. Ecco, per fortuna il sedativo sta facendo effetto. Che bello, posso appoggiarmi al cuscino, chiudo gli occhi, e respiro, lentamente.

La montagna della mia vita. Credo che pochi abbiano avuto la fortuna di vivere i momenti esaltanti che ho vissuto io, ma sono pochi anche quelli che hanno vissuto i miei grandi, devastanti dolori. Io sono stato un grande calciatore. Io sono Sandor Kocsis, sono stato un grande goleador negli anni 50, ed una delle stelle di quella che è stata definita ‘La Squadra d’Oro’ in patria, e ‘La Grande Ungheria’ all’estero. Mi chiamavano ‘Testina d’Oro’, perché nonostante non fossi particolarmente alto, ero fortissimo nel gioco di testa. Dio, che meraviglia quella squadra! Dal 1950 al 1954 non perdemmo neanche una partita. E che incontri memorabili, giocammo! Fummo i primi a vincere a Wembley contro l’Inghilterra, ma più che una vittoria fu un trionfo, 6-3 per noi, con il pubblico inglese che prima ci accolse con gli insulti, e poi ci salutò tra gli applausi. Quei poveri inglesi li maltrattammo anche nell’amichevole che giocammo a Budapest, 7-1 per noi. Vincemmo a Roma contro l’Italia, 3-0, inaugurando lo stadio Olimpico, e vincemmo le Olimpiadi di Helsinki, nel 1952. Quattro anni di trionfi, di splendido gioco, di divertimento. Eh sì, perché noi ci divertivamo, scendendo in campo. A volte, quando giocavo, avevo l’impressione di dipingere una tela, o di suonare uno strumento musicale. E quando tutti e undici scendevamo in campo e cominciavamo a disegnare azioni, avevo l’impressione che più che una squadra di calcio fossimo un’orchestra perfettamente amalgamata, e che più che su un campo di calcio, fossimo in un teatro, con il pubblico che ci ascoltava estasiato. Andavamo d’accordo, tra di noi. In quella squadra c’erano fior di campioni. C’era il colonnello Ferenc Puskas, c’era il deputato Bozsik (solo i regimi comunisti dell’epoca potevano non sentire quanto ridicolo fosse nominare colonnello la mezzala e deputato il capitano della nazionale!), c’era Hidegkuti, Czibor, il portiere Grosics, e c’ero io, Sandor Kocsis, testina d’oro. L’allenatore era Gustav Szebes, una brava persona, oltre che un ottimo allenatore. Un giorno che restammo senza un centravanti di ruolo, ebbe l’intuizione di far giocare con il 9 Hidegkuti, che era un regista, inventando così il centravanti arretrato, e mandando in crisi il centrocampo e le difese avversarie per anni. Erano belli quegli anni. Sì, il regime rompeva non poco i coglioni, ma a noi, i componenti della Grande Ungheria ci portava in palmo di mano. E poi a me la politica non è mai interessata, mi piacevano le ragazze, possibilmente se diverse ogni volta, mi piaceva bere con gli amici, mi piaceva divertirmi con un pallone tra i piedi, mi piaceva saltare ogni volta più in alto, arrivare a colpire il pallone là dove difensori altissimi non sapevano arrivare.

Nel giugno del 1954 si aprirono in Svizzera i campionati del mondo di calcio, i ‘nostri’ campionati. Eravamo noi i più forti, e qualunque risultato diverso dal nostro trionfo sarebbe stato clamoroso. Cominciammo secondo pronostico, rifilando nove gol alla Corea del Sud, poi battemmo per 8 a 3 la Germania Ovest. Sì, è vero, i tedeschi avrebbero passato ugualmente il turno e schierarono le riserve, ma furono sempre otto gol contro tre! Naturalmente ci qualificammo per i quarti di finale, dove affrontammo il Brasile. E qui la cosa diventò meno agevole. I brasiliani erano ancora sotto choc per la sconfitta di quattro anni prima, e ci misero l’anima, e anche qualcosa di più. Insomma, non fu una partita, fu una corrida, una battaglia, una caccia all’uomo. Li battemmo i brasiliani, quattro a due, con due gol miei, ma che fatica! A fine gara scoppiò una rissa gigantesca, con bottigliate, cazzotti, insulti per tutti, ma intanto avevamo vinto. Poi arrivò la semifinale, con i campioni del mondo dell’Uruguay. Qualcuno definì quella partita come la più bella partita mai disputata nella storia, e forse ebbe ragione. Pioveva forte quel giorno a Losanna, ma dagli spalti nessuno se ne accorse, tanto fummo bravi, noi e gli uruguayani. Fu l’esatto contrario della partita giocata col Brasile, fu un incontro corretto, cavalleresco, dal quale, noi e loro, uscimmo abbracciati. All’inizio del secondo tempo eravamo sul due a zero per noi, e sembrava fatta, ma loro riuscirono a pareggiare, e, a due minuti dalla fine, un tiro di Schiaffino che stava entrando in rete, fu fermato da una pozzanghera. Arrivammo ai supplementari, e nel secondo tempo segnai io i due gol che valevano la finale. Eravamo distrutti, le due partite contro Brasile e Uruguay ci avevano letteralmente demolito i muscoli e la mente, ma bastava solo uno sforzo, un piccolissimo sforzo. In finale avremmo incontrato di nuovo la Germania Ovest, via, l’avevamo già umiliata qualche giorno prima, era una squadra priva di campioni, priva di fantasia, che fastidio avrebbe potuto darci! E’ vero, mentre noi spendevamo tutte le nostre energie contro due squadre di altissimo livello come Brasile e Uruguay, loro avevano scherzato contro Jugoslavia e Austria, ma noi eravamo l’Ungheria, la Grande Ungheria, la squadra che non perdeva da più di quattro anni!

Entrammo in campo a Berna, quel maledetto quattro luglio 1954, che eravamo già esausti, aggrappati con i denti ad un briciolo di volontà. E cominciò bene, la nostra partita: dopo otto minuti eravamo già sul 2 a 0 per noi. Ma eravamo stanchi, dio come ricordo ancora perfettamente quella totale, assoluta stanchezza che ci aveva preso. Dopo dieci minuti loro avevano già pareggiato, e fu con il loro pareggio che mi venne da pensare che forse, non ce l’avremmo fatta. Ecco, fu lì che intravidi la vetta della mia montagna, ma fu lì che capii che non l’avrei mai raggiunta, quella vetta. Rahn segnò il 3-2 per loro a sei minuti dalla fine, e non ce la facemmo a pareggiare. Rientrammo negli spogliatoi increduli, ma eravamo talmente stanchi che non riuscimmo nemmeno a piangere. Che atmosfera, in quello spogliatoio. Solo dopo ho capito che tipo di atmosfera fosse: un’atmosfera di morte.

E poi? Poi continuò la discesa sempre più inesorabile dalla mia montagna. Nel 1956 il mio popolo fu violentato dall’invasore. Io non mi ero mai occupato di politica, ma mi piaceva la nuova classe dirigente, meno ingessata, meno stupida dell’altra. Ma è destino che sia la stupidità, ad essere premiata. I sovietici invasero il nostro paese, rimettendo al potere i vecchi dirigenti e distruggendo un popolo, la sua volontà, la sua voglia di riscatto. Noi dell’Honved (la squadra di Budapest che dava quasi tutti i titolari alla nazionale) fummo mandati in tournée in Europa per far vedere che tutto era come prima, che niente era successo. Ma capimmo che era finito tutto, che la bella favola che avevamo cominciato, che era stata interrotta quel 4 luglio 1954, non sarebbe mai arrivata alla fine. Quando ci richiamarono in Ungheria, quasi nessuno rientrò, me compreso. Rimasi in Svizzera, a Berna. Avevo conosciuto il presidente della squadra locale, lo Young Boys, che mi propose di giocare con loro, ma la federazione ungherese non diede il nulla osta. Così mi venne offerto un impiego di rappresentante di elettrodomestici, ma i soldi erano pochi. Riuscii, facendo corrompere le guardie di frontiera, a farmi raggiungere da mia moglie Alice e dalla mia bimba, Agnese. Che anni terribili, quelli. Cominciai a bere di brutto, e una sera toccai il fondo facendomi arrestare a Zurigo per ubriachezza. Non avevo nemmeno i soldi per l’avvocato, e fu un mio amico a prestarmeli. In una sera particolarmente nera, diedi un bacio alla mia bimba, a mia moglie, e inghiottii un intero tubetto di barbiturici. Mi presero per i capelli, e mi salvai. Dopo qualche anno la federazione ungherese diede finalmente il nulla osta, e potei giocare nello Young Boys. Lo feci portando il lutto al braccio per tutto il campionato, in onore del mio popolo offeso. Ma non fui più quello di prima. Se prima il calcio era per me desiderio di divertirmi, voglia di vivere, adesso era solo la possibilità di dare a me e alla mia famiglia un’esistenza almeno degna. Non esultai mai più, né per i gol, né per le vittorie. Mi trasferii a Barcellona, ma la strada che mi allontanava dalla vetta della mia montagna era sempre più ripida, sempre più veloce. Ormai il destino mi aveva battuto e umiliato, più di quanto non fosse mai riuscito a fare alcun difensore. Se sono arrivato fino qui, lo devo soltanto all’amore delle mie donne, di Agnese e di Alice, l’unica, vera grande vittoria della mia vita.

Da qualche settimana ho cominciato a sentire dolori allo stomaco, sempre più forti, sempre più insopportabili. Mi hanno ricoverato in questa clinica, a Barcellona, e hanno cominciato a farmi esami su esami, visite, controlli. Ma non ho bisogno di aspettare gli esiti. So che ho una bestia dentro. Ho sempre avuto una bestia dentro, fin da quel maledetto 4 luglio 1954. Una bestia che prima ha mangiato il mio animo, la mia allegria, la mia voglia di vivere. E che adesso ha cominciato a mangiare la mia carne.

Ecco, l’effetto del sedativo sta scomparendo. Dio, che dolore insopportabile. Mi piacerebbe abbandonarmi, sentirmi stanco, nel corpo e nella mente, come quando rientrai negli spogliatoi di Berna, dopo aver perso con la Germania. Ma non ci riesco.

Mi alzo. Ogni passo che faccio è una pugnalata nello stomaco. Arrivo alla finestra e la apro. Mi investe un vento caldo e umido, si sente anche l’odore del mare. Guardo giù. Non so a che piano sono, ma spero proprio di essere in alto abbastanza.

The Simpsons.

2007-10-11T11:52:00.000+02:00

Ora: per me è semplicemente un capolavoro.
La scena di Homer con i cani da slitta poi, è da Oscar.
Dixit.

Il Lunedi c'ha il cimurro.

2007-10-08T17:25:00.000+02:00

Si scontrano i vecchi con i giovani.
Le donne con gli uomini.
Pinocchio dà a Geppetto della mezza sega.

Il Milan vince 5-1 e si proietta nella parte sinistra della classifica.
I bamboccioni non si proiettano fuori di casa, nella Vita Vera™.
I vecchi rincitrulliti non si proiettano fuori dal parlamento.
Dagli uffici. Dalle fabbriche.

Dai coglioni.

Da una parte, gente che incappa spesso in dubbie pulsioni sessuali.
Dall’altra, gente che fa cose tipo risvegliare una nazione.
Non solo spiritualmente.

Il mestiere sarebbe poi lo stesso.

Gli uni benedicti et absolti in nomine patris et filii.
Maximaque cum expensae.
Gli altri massacrati inermi in piazza.
E ivi cremati.

L'ufficio rovina la settimana.
Nel weekend problemi con la figa.
Nel forziere livelli di pecunia in discesa verticale.

Smilini a tutti.

A perfect drug.

2007-10-04T17:17:00.000+02:00

Come spesso accade hai ragione.

E ti dirò di più: parmi quello l’inganno supremo.
Che nessuna consapevolezza può arginare in certe nature.

Il dimenarsi inutile del prima, che muta in fretta nell’inedia di un poi.
La stancante ruota di chi non vuole ammettere.
L’altalenante condanna per chi NON PUÒ, ammettere.

Non mi è chiaro come – tuttavia – come fare a star senza?
Esponendo tutto al mostro logico, alla sua brama di sezioni e brandelli.
Quale immenso roditore che s’ingrassa con le illusioni.

Ma ecco che rimango sordo ai saggi precetti.
Utilizzando a piene mani ciò che mi ero proposto di condannare.
Che poi è ben lungi dall’essere problema legato solo allo scritto.

Spacciar risposte è un errore del passato, fino alla prossima volta.
Al limite mi sento di sostenere che se l’accento esiste
evidentemente è perché anche quello ci vuole.

Non foss’altro, per distinguere i Toto da Totò.

Svegliarsi ranocchietti e ricciutelli in un pacioso e assolato martedì milanese.

2007-10-02T11:21:00.000+02:00

A una certa, mi sorprendo con in cuffia Sandy Marton.
La fine è vicina.

Down in the bayou.

2007-10-01T16:29:00.000+02:00

Try to play with the 'caine, you.
Same old story again.

Anni dopo.

2007-09-27T22:52:00.000+02:00

E così mi sorridi.
Mi tocchi, mi abbracci.
Mi dici come va?

Va che non mi piace vederti.
Non ti sputo che sennò ti profumo.
E ricordati: io non dimentico.
Mai.
Nulla.

E ora divertiti, coglione.
E buona musica anche a te.

Vortex Surfer.

2007-09-25T11:47:00.000+02:00

Terra, finalmente.

Da quando il vascello a forma di scranno ha ritrovato il suolo, sono in preda a contradditori moti d’animo. Dalla mongolfiera vedevo tutto piccolo e distante e la nostalgia era l’unica compagna. Che di posto per altro non ce n’era.

Qui invece gli spazi sono immensi e affollati.

Frequentandoli, fatico a non assumerne le dinamiche. I ritmi, le pose.
Le possibilità sono così tante che non stanno nella testa: combinate con una capacità critica minimalista pari a quella che sfoggio, risultano d’impossibile gestione.

Non levitavo per condanna, piuttosto per inclinazione.
O per mancanza d’inclinazione, al limite.
Che non amo le scene che faccio e non sopporto le ginocchia sbucciate.

Mi piace pensare a un’avaria.
Mi piace pensare che mi abbia abbattuto la contraerea.
Ma in fondo lo so che è una scelta. Come tutto il resto.

Si tratterebbe solo di non lasciarsi disgregare.
Hai detto cazzi.

V - The Amadeus Syndrome.

2007-09-20T02:00:00.000+02:00

Milano, Stazione Centrale. Scritta a pennarello rosso su un muro.

19.09.2012 - h 22:09
Non è una fuga. Un itinerario, piuttosto, una ricerca: voglio vedere come poteva essere se non avessero vinto gli imbecilli. Voglio rendere omaggio all'ovvietà della natura prima che gli imbecilli ne portino via anche le ultime tracce. Soprattutto: voglio parlare con qualcuno che chiama ancora gli imbecilli col loro nome: imbecilli. Quelli che usano il deodorante per ambienti in cesso dopo aver cagato. Controllate nei micragnosi uffici: pochissimi bidet, spesso nessuna finestra, ma quant'è vero Iddio il Glad al mughetto c'è sempre. Prima o poi entrerete dopo quello che ne ha abusato pranzando al fast food, poi mi direte. Quando vi succederà (perchè vi succederà) inalate a pieni polmoni quell'olezzo vomitevole e ringraziateli: gli imbecilli. Grazie, macchine ferme un'ora al casello, tecnici della lavatrice, mutui a tasso variabile. Grazie, TV on-demand, videofonino, locali con la selezione all'ingresso. Trepidate, sospirate pensando a quando prenderemo shuttle come aerei e andremo a trovare i suoceri su Marte. Rammaricatevi se con ogni probabilità non ci sarete. Sperate piuttosto nei vostri putti figli del progresso: almeno loro, che ve lo salutino il Deserto Rosso.
Cheppalle il buonsenso, il pensiero, i valori. Via, Via! Fuori loro, spazio a quel gilet in pelle di jaguerondi, a quella bella vetrina e all'azione! Basta con 'sti Einsteins del cazzo! Che bisogno c'è poi di pensare? Viviamo il miracolo dell'Illuminismo tecnologico. Per correggere tutto, per svegliarci in tempo utile e lavorare, per cuocere un pollo che fa cagare in 3 minuti netti. Le fragole non andavano bene com'erano: servivano più grosse, più rosse, più appetibili, più estetiche. Le volevamo euclidee, teoretiche, esclusive, elitarie, fuori stagione. Che poi chi cazzo l'avrà mai brevettato 'sto metodo delle stagioni?! Fa cagare: personalomente odio l'inverno. Lo odio. Proprio come le fragole che sanno di Big Babol. Basta latino: piuttosto insegnamo a scuola la scienza della comunicazione. Basta storia: piuttosto insegnamo la scienza del marketing. Basta con la scienza: insegnamo il karate. E come usare un serramanico. E soprattutto: basta con la geografia. Che poi alla prima guerra cambia tutto e non è servito a un cazzo studiarsi tutte quelle capitali dai nomi incomprensibili tipo Reykjavik. E anche 'sti scandinavi: che la smettano di sentirsi tanto al sicuro! Che se appena appena il ghiaccio diventa un bene utile alla collettività dichiarano guerra pure a loro. Che la scuola prepari al lavoro! Che le relazioni preparino al lavoro! E che le puppate di cazzo siano funzionali al lavoro. Anzi: dov'è finito Lele Mora?! Proprio adesso che avevo deciso di farmi inculare! Non vedevo l'ora!
Narra la leggenda che W.A. Mozart scrivesse opere incredibili direttamente in bella copia, ma non sapesse cambiare nemmeno una sola nota a cose fatte. Corre voce che il primo album dei Negramaro facesse cacare prima d'incontrare Corrado Rustici. Io personalmente cercavo solo un pianeta: il più vicino di tutti. Volevo starmene lì con lui e giocare alla gravitazione universale. Magari ridendo di quest'accozzaglia intergalattica che ammicca benevola e approssimativa. Solo dopo ho capito di essere morto. Un morto che corteggiava qualcosa di vivo, una nana bianca invaghita di una giovane stella: non poteva funzionare. Così me ne vado. Col sorriso di chi sa che prima o dopo, volenti o nolenti, seguirete tutti il mio fato. Così come vi dovrete trascinare dietro un innumerevole numero di rimpianti, in tutto e per tutto simili ai miei. Povere polveri di zombies: chiudete gli occhi così bene che non ve lo aspetterete nemmeno più. Reagirete con un "c'è un errore!" stupito. Ma non disperate: da cadavere tutto assume una prospettiva più tollerabile. Sarà che si ha meno da perdere. Al limite, se doveste sopravvivere anche alla morte chiamatemi: a quel punto saremo davvero buoni amici. Ma ora è tempo di scappare, prima di perdere anche l'ultimo treno. E ricordate: se non volete appestare il cesso con l'odore della vostra merda, basta tirare l'acqua subito, appena si è cacato. Semplice, no?

IV - Vitale, ma anche no.

2007-09-06T11:42:00.000+02:00

Milano, a cavallo tra il 5 e il 6.giugno.2012

Tutto questo è ridicolo.
Non ne trovo il senso.

- Quindi? Che intenzioni hai?

Non lo so.

- È solo che vorrei fare le cose per bene.
- Eh! A chi lo dici...
- Scemo, non in quel senso.
- Ma in CHE senso, allora, Luna?! Che seghe ti stai facendo ora?

Non lo so.

- Cosa credevi succedesse?

Credevo succedesse, più che altro.

- Perchè sei venuta qui, allora?
- Clacson...
- Ma Clacson un cazzo! Non ti capisco.
- Beh, nemmeno io se ti può cons...
- NO. NON mi consola.
- Hai ragione, scusa.

“Scusa”? Ma che cazzo sto dicendo?!

- No, senti: vieni qui che ricominciamo.
- Ecco, brava: ricomincia và.

Il tempo di un pompino più tardi.

Comunque tutto questo è ridicolo.
Non ne trovo il senso.

- Sigaretta?
- Si, grazie.
- Non che mi dispiaccia: ma perchè hai voluto fare tutto tu?

Non lo so.

- Perchè, che ti frega? È importante?
- In effetti no. Ma volevo farti godere anch’io.

Godere... già: di solito si gode.
Chissà, può darsi.

- Sarà per un’altra volta.
- Eheheh. Contaci.

Nessun pensiero strambo, nessuna verità filosofica.
Le seghe mentali stavolta le metto tutte io.

- Clacson...
- Mmmhhh?
- Ma tu sei innamorato di me?
- ...
- ...
- Innamorato è una parola grossa.

Sì, lo dico sempre anch’io.

- Però fai dei gran pompini.
- ...
- ...
- Meno male.
- Meno male? Sei strana, sai?

Già. Stasera mi ci sento proprio.

- Va beh: buonanotte, Luna.
- 'notte.

III - Clacson.

2007-08-31T11:45:00.000+02:00

Milano 5.giugno.2012

- Stai pensando a cosa mi faresti?

Sei proprio brava. Sorridi come quell'attrice francese*.
Quando l'unica cosa migliore del tuo culo è il tuo viso, sei proprio brava.
Ma vincerò io.

- Ehi? Mi ascolti? Perchè mi guardi così?

Signora Luna, LunaOnTheMoon, Lunawalker: la più bella del paese.
Per questo, Kurz? È stato per lei?
È stata lei?

- Mi sento a disagio.
- Non devi.
- Ah, ma allora ce l'hai ancora la lingua!

Più di quanto tu creda.

- Quindi?
- Quindi cosa?
- Stavi pensando a cosa mi faresti?
- Assolutamente.

Vedi Kurz, non mi frega un cazzo di dove sei finito.
Ma se è per lei, sappi che stasera me la faccio.

-...lo strano è che le situazioni...

Non c'hai mai avuto la testa: questo lo sapevamo tutti.

-...e poi anche quella del negozio di fiori...

Uno spreco totale, in ogni campo.
Non sapevi mai che fartene. Di nulla.

- ...non trovi?
- Proprio come hai detto tu.
- Infatti! E pensa che anche...

Sì: lei centra eccome.
Tu hai perso.
Ma io vincerò.

- Luna, scusa se t'interrompo: vieni da me?

* Monica Bellucci, nda

II - Dogville.

2007-08-28T12:23:00.000+02:00

Milano 13.maggio.2007

- Stai parlando di nuovo come Enrico Ghezzi.
- E infatti ho già pronta una proiezione della Corazzata Potemkin in lingua originale. Con sottotitoli in polacco. La metto su?
- Dio mio Kurz, sei estenuante. Sono sdraiata sul tuo letto da più di mezz'ora, te ne sei accorto?!
- In effetti ho le gambe anchilosate.
- E allora vieni qui, no?!
- Luna, ne abbiamo già parlato: non così.
- Corri troppo con la fantasia. Sta calmo, vieni qui a riposarti.
- ...
- ...
- No. Non così.
- Non così cosa? Così come, Sant'Iddio?! Ti ho solo chiesto di avvicinarti.
- Curioso: credevo di avertelo chiesto io, quello.
- Ma cosa vuoi da me, una promessa di matrimonio?! Cos'è 'sta fissa dell'amore che ti ha preso? I-O N-O-N T-I A-M-O. Sei una specie di peluche appiccicoso o un uomo?
- Sono Scilla e Cariddi, se preferisci. E comunque mi basta qualcuna che non gioca al risparmio. Tu, invece: abbiamo appurato che "N-O-N M-I A-M-I", perchè fai l'arrizzacazzi?
- Vaffanculo! Lo faccio perchè ne ho voglia. Lo faccio perchè non ho bisogno d'inventarmi scuse nobili per godermi un momento. Siamo qui tutti e due, ci stiamo pensando tutti e due - è chiaro - ma tu mi parli di perdono e castigo. E m'insulti pure! Mi è passata la poesia, me ne vado.
- Ciao.

La porta fece un rumore di temporale.

- Troppo figa per impegnarti, troppo figa per un rifiuto. E l'assurda pretesa di comandare a bacchetta le sensazioni. In fondo siamo solo troppo simili.

Kurz terminò di mormorare la sua litania alla stanza vuota e silente.
In concomitanza con la prima lacrima, sorrise.
E, pensò orgoglioso: senza nemmeno bestemmiare.

I - Eraclito in rock.

2007-08-23T16:06:00.000+02:00

Milano 5.giugno.2012

Kurz disegnò una linea orizzontale proprio al centro del foglio.
Dritta come un fuso: era incredibile come ci riuscisse a mano libera.

- Vedi, Luna, questo è il bene. Placido, ininterrotto: una bella linea retta.

Poi scrisse nella sua orribile calligrafia “Perdono” sul margine superiore del foglio e “Castigo” su quello inferiore, rivolgendomi un sorriso istrione.

- E qui abbiamo gli estremi. È solo un esempio, eh?! Il ragionamento vale più o meno con tutti gli opposti che ti possono venire in mente.

Aveva l’atteggiamento del professore.
Mi faceva incazzare, quando partiva così.

- Tu dovresti essere quella linea. Equidistante e imparziale, come un monaco buddista o i migliori burocrati.
- Mi stai dicendo che la felicità è un’anonima calma piatta?

Il sopracciglio già mi puntava verso l’alto. Per rispondere cercai il tono più supponente del mio repertorio: volevo abbinarlo a quella che era sicuramente l’espressione più strafottente.
Anch’io sapevo indisporlo.

- Sembra palloso, Kurzy.
- Ti sto dicendo che la serenità, l’ordine, l’armonia o come cazzo la vuoi chiamare è figlia dell’equilibrio, stronzetta - sorrisino - Tu sei già quella linea. Tutti lo siamo, solo che siamo elastici. Ed esposti a mille bufere. Ondeggiamo disegnando curve ubriache con le nostre emozioni: quando ci allontaniamo troppo dal centro soffriamo come cani per il colpo di frusta, e godiamo solo nei brevi tratti sulla retta via. Lì ci sentiamo sicuri su chi siamo e cosa stiamo facendo. Non sono io palloso, al limite lo è la logica. O l'umana natura.

La cosa si faceva interessante. Forse era per lo stronzetta, o l'espressione con cui parlava, ma già avevo voglia. Non c’è nulla di più eccitante di chi oppone resistenza. Sapeva come resistere.

- Non dirmi cazzate: guarda che l’ho conosciuto anch’io.
- Non ho detto che sapeva resistere o che resisteva spesso: dico che sapeva come farlo quando lo faceva. Aveva classe.
- Mphf, non ho capito un cazzo di quello che voleva dirti e non capisco cosa intenda tu ora. Mi sembra uno di quegli sfasi post-cannone e pre-fame chimica. Ti concedo la classe, ma con riserva. Và avanti.

Lei sorride. Con la faccia da schiaffi.

- Se la pianti d’interrompermi, stronzetto.

Fa esattamente come lui.
Apposta, la troia.

Ha ragione, comunque: già vorrei scoparla.

Dilemmi.

2007-08-21T11:53:00.000+02:00

Mi si è cariato un dente del giudizio.
Trovo tutto molto emblematico.

Life's so rollercoasting.

2007-08-21T11:27:00.000+02:00

L’accordo porta armonia.
L’armonia porta benessere.
Il benessere porta alla ricchezza.
La ricchezza porta alla competizione.
La competizione decade in cupidigia.
La cupidigia porta discordia.

La discordia impoverisce.
La povertà esaspera.
L’esasperazione rende vulnerabili.
La vulnerabilità rende aggressivi.
L’aggressività eccita.

L’eccitazione conduce alla caccia.
Nella caccia, i predatori predano le vittime.
Le vittime generano compianto.
E il compianto degenera in vendetta.

La vendetta muta vittime in nuovi predatori.
I nuovi predatori uccidono quelli vecchi.
E anche i predatori diventano vittime.

Nuove vendette fanno il loro ciclo.
Faide. Tutti contro tutti.
Dopo un po’ di tempo, pochi ricordano il principio.
E ciò non li esenta dalla sofferenza.

La sofferenza di molti genera la disperazione di tutti.
La disperazione muta in paura.
La paura insegna l’umiltà.

L’umiltà diventa coraggio.
Il coraggio induce l’ammirazione.
L’ammirazione diventa emulazione prima, forza poi.
La forza impone l’ordine.

E l’ordine genera l’accordo.
Ancora. Da capo. Ad libitum.

A ogni alba, il germe della corruzione rimane.
Non dovremmo innamorarci troppo delle sfumature rosso-rosate.
O del frutto delle nostre mani.

Per esempio, Valentino dichiarò che essere eleganti è un dovere.

Nientemeno.

Rispondo ora, con un sorriso: devi morire, ricchissimo frocio.
Crepa, bastardo, crepa. CREPA!

La gaia ars obliqua.

2007-08-20T16:09:00.000+02:00

Oh, yeah.

Milano e un po' Bob.

2007-08-11T21:21:00.000+02:00

Solo i soliti propositi di pace universale post-vacanze.
Nulla di nuovo, nulla di veritiero.
Ma è comunque doveroso ringraziare.
E concedersi una sicumera, ohibò: ne valeva la pena.

Uh, ma guarda quanto ossigeno...
Stir it up.

Paperopolis.

2007-07-27T10:05:00.000+02:00

Il problema fondamentale consiste nell’alienazione.
È lei a sovvertire le logiche dinamiche causa-effetto.

Il rapporto uomo/donna è andato a troie da quando si è diffusa la balzana idea de l’Amore vince sempre, alias l’Amore supera tutti gli ostacoli.

Ciò presuppone che vi siano ostacoli da superare.
E incita, se non sussistono, a crearseli.

Che se no, non è vero Amore.

Si ringraziano per la stesura del post: Non sono fatta/o per stare bene - Ti vedo più come un amico/a - Proprio a te che non te lo meritavi - Il problema non sei tu, sono io. Durante le riprese, sono stati tutti giustamente maltrattati.

Slow Country.

2007-07-24T15:43:00.000+02:00

Era uno di quei tipi che, dovendo fare una cosa, ci pensano per generazioni.

Analizzava e scomponeva il tutto nei singoli fattori costituenti, interpolava dati oggettivi e considerazioni proprie per avere un quadro sì personale, ma non troppo. Parzializzante, più che parziale.

Mai sazio si concentrava sui minimi dettagli – ah, che passione aveva per quelli! A furia di, il pensiero di fare la cosa diventava più appassionante dell'azione stessa. Tanto più stimolante, quanto più nitido.
Immaginava il moto del gesto, la traiettoria esatta del divenire: la reazione dell’ambiente circostante una volta mossa la situazione.
Dato il La, come si suole.

Riscaldava il pensiero al fuoco del Desidero prima e lo bombardava a freddo con le particelle alfa del Dubbio e della Paura poi. Raffrontava mentalmente i risultati nei due casi e le loro mutue differenze, li annotava disciplinatamente e riniziava i calcoli:

- su un piano ideale.
- con attrito nullo.
- a gravità zero.
- in presenza di solidi a quattro (o più) dimensioni.
- in una camera anecoica.
- nella galleria del vento.
- a contatto con l’antimateria.

A un qualsiasi osservatore esterno questo immobile procrastinare, questo vegetativo stato di catarsi, questo rimuginìo inutilissimo ai fini del risultato, risultava sovente insopportabile.

In compenso, il suo improvviso mettersi in moto era affascinante.
Senza preavviso alcuno, cerimoniosità o causa apparente.
Come un autistico o un sonnambulo.
Per fare, senza mutare espressione, quella stessa cosa.
Ragionata così tanto da essere ormai astratta.

Impiegando raramente più di una ventina di secondi.
Ed esclamando spesso, tra sè e sè, conclusa l'operazione:
“ecco”.

19-2000

2007-07-17T10:58:00.000+02:00

Courtesy of Gorillaz

The world is spinning too fast
I'm buying lead Nike shoes
To keep myself tethered
To the days I try to lose

My mama said to slow down
You must make your shoes
Start dancing to the music
Of Gorillaz in a happy mood

Keep a mild groove on

Ba ba ba
Day doo day bop

There you go!
Get the cool!
Get the cool shoeshine!
Get the cool!
Get the cool shoeshine!
Get the cool!
Get the cool shoeshine!
Get the cool!
Get the cool shoeshine!

There's a monkey in the jungle
Watching a vapor trail
Caught up in the conflict
Between his brain and his tail

And if time's elimination
Then we got nothing to lose
Please repeat the message
It's the music that we choose

Keepin my groove on

Ba ba ba
Day dee bop

OK bring it down yeah we gonna break out
Get the cool!
Get the cool shoeshine!
Get the cool!
Get the cool shoeshine!
Get the cool!
Get the cool shoeshine!
Get the cool!
Get the cool shoeshine!

Ah Ah Ah Ah

Day doo de bop

Panzer Kunst.

2007-07-16T00:45:00.001+02:00

Dopo breve vacanza, ritorno al mio antro.

Termina la muta, la pelle del rettile rimane tale.
E così pure le poderose chele dell'astice.
E voi, mi aspettavate?

Fragili e deboli creature.
Perchè... anzi: perché venite qui?
A frugare in un personaggio che prova a trascendere il suo status.
Fino ad elevarsi al rango di individuo.

Voi N-O-N capirete.

Non vi basterà il tempo di una tendenza.
Un giro al frenetico ritmo della moda.
Per questo fallirete nella vostra cerca.

Per questo, fallirò io nella mia.

Poichè io non vi incarno.
Mai, nemmeno per un momento.
Sempre e solo di me ho ragionato.
Tanto qui, quanto fuori.
E tanto quanto, le analogie sono impressionanti.
E deprecabili.

Provare dolore per la lacerazione delle altrui carni.
Crescere sulle altrui sofferenze.
Tutto, pur di non scalpellare la propria preziosa faccia di cazzo.
Tutto, pur di sentirsi al sicuro.

Per capire poi, un giorno come tanti, che non lo si è mai stati.
E mai lo si sarà.

Alfine, saprete che il diavolo non è brutto come lo si dipinge.
E questo, nonostante vesta Prada.

Distruggo il male e vado.

2007-07-05T13:54:00.000+02:00

Ce l'ho fatta, è ufficiale.
Oggi ho i capelli di Actarus.
Nella foto: Musashi VS Vegafone.

h 18.00
Un finale dell'altro mondo.
Elfi, fate, gnugne e sherpicossi.
Che bellezza! Che bellezza!

Oggi inezie, ieri chincaglierie.

2007-07-04T19:40:00.000+02:00

Al playground giungono gli atletici 20 enni e ci fanno un culo acsé.
Un bastardello fortissimo mi pigia pure in face. 2 volte.

Ma a parte che una volta riesco a cremarlo (e ciò mi vale quasi un orgasmo), è un periodo che c’ho i punti nelle mani e ne godo. Mi acquatto placido e coccodrilloso sul ventello alternando le penetrazioni che mi ricordavo a un arresto-tiro in sospensione dalla media miracolosamente uscito coi 30 anni. Alla fine perdiamo solo 21 – 14: considerando l’evidente scarto fisico-tecnico delle squadre, parmi un gran bel risultato.

Per non soffrire troppo per la casa vuota, mi affiondo al japponese con Indi. Ne esce una serata simpatica: mangiamo un quantitativo di pesce crudo degno di due barracuda, cicerliamo di donzellette e bloggherismi, facciamo una cannetta di fumo scrauso nel bel mezzo del salotto “Monte di Colore” e, provati dal luculliano banchetto, ci salutiamo ben pasciuti. Prima di uscire nota la cuccuma acquistando istantaneamente altri 100 punti, gli faccio presente che non sarebbe male se si rimettesse a scrivere. Magari cacando anche un pelo fuori dalla tazza, ma ogni tanto è giusto fare il piccolo fan.

Fuser sgama vip non_so_dove_ma_al_mare fino a venerdì, Hindùrain salva il pianeta alle 5 Terre fino a sabato: io in ufficio. Considero seriamente di mettermi io pure al servizio di Lucignolo o GreenPeace, ma nel primo caso mi ferma l'orgoglio, nel secondo lo stipendio. L'affitto, presempio, potrei pagarlo giusto con i tonni salvati dalla mattanza, in caso. Rendendo vieppiù superfluo il salvataggio stesso. Visto il nick che mi sono scelto, anyway, il progetto è più fattibile di quanto non sembri ad una prima distratta occhiata. Se alla proprietaria garba il tonno, obviously.

C'è di buono che scrivendo le partecipazioni per un matrimonio, mi sono guadagnato una bozza di vino che faceva da bomboniera: in caso di angoscia, bottiglia, tu mi hai provocato e giàssai.

Loro al mare, io ubriaco: a ognuno il suo.
Nella foto: anche lui c'ha 20 anni, cazzo ti credi?!

Di quando Fuser mancò al matrimonio.

2007-07-03T15:33:00.000+02:00

Tiro in aria la monetina: testa o croce?

Testa: lascio perdere e mi tengo quello che ho.
Croce: provo a farmi male ancora una volta.

Il lamento raziocinante (solo nell’1% dei casi simile a quello di Nienna) di chi ha perso anche l’ultima parvenza di ciò che era o avrebbe voluto essere o il masochistico schiantarsi sui muri di chi dopo il K2 vuole l’Everest e poi il Bungee Jumping in scafandro spaziale dall’esosfera?

Testa per apprendere la pietà e il perdono.
Croce per conoscere i limiti della funzione che più m’interessa: la mia.

L’indispensabile. L'indispensabile è relativo.
Subordinato alle situazioni e ai contesti: mutevole.
C'è sempre. Mai con la stessa veste.

C’è penuria di formule magiche: l’indeciso ne risente.

Ogni mattina la scommessa si ripete.
Mano a mano, successi e fallimenti si avvicinano al 50% spaccato.
Perchè la matematica non è un'opinione.

E nemmeno una bella fagiana.

Ai più svegli, questo già suggerisce qualcosa riguardo l’inevitabile.
Da piccolo volevo fare il cavaliere errante.
Crescendo, in effetti, ho sbagliato una cifra.

Enough about me, let's talk 'bout you for a minute.
La scelta dura 24 ore, ogni mattina (ci) si lancia.
Festivi compresi.

Ditemi: testa o croce?

Il sirtaki del pigiama.

2007-06-28T14:42:00.000+02:00

Se son rose, costano un botto.
Più delle begonie, meno delle orchidee, approssimativamente.

Botanica a parte, scopro per l’ennesima volta che tutto è collegato.
E al solito me ne sorprendo.
Il mondo è omnicomprensivo.

Parte tutto da quel tuo bel pacchettino.
Il peso, la foggia e il contenuto cambiano per ognuno.
Ma c'è la cosa comune a tutti.

La scritta.

Quella fatta a mano.
Il tratto di un pennarellone rosso indelebile:
“MANEGGIARE CON CURA”
c’è scritto sempre così.
E non sempre per quello che c’è dentro.

Quella scatola uno se la tiene stretta.
Che c’è dentro roba che ai suoi occhi vale.
Qualsiasi roba sia.

Ma uno scrigno dei segreti, per sua stessa natura, va condiviso.
Che gusto vi è a possederne uno, altrimenti?
Certo, bisogna che sia il momento.
Certo, bisogna che sia la persona.
E quindi si risolve tutto ai soliti: quando? Chi?
E come capire?

Ma le risposte a questo, invero, sono abbastanza semplici.

Per esempio: chi lo apre, fruga buttando tutto all’aria, si piglia una cosa a caso perchè “magari mi può servire” e te lo ridà stuprato e senza nemmeno ringraziare, non è chi.
Bisognerebbe cercare di non aversene troppo a male: capita.

Lo so: a volte è dura.

Per esempio: se la soglia giornaliera di porchi e puttane supera di più del quintuplo quella media annuale, ecco, magari oggi non è quando. E se non cambia, nemmeno domani.
Bisognerebbe cercare di non pretendere troppo: tanto così è.
Così si è.

Anche se non pare.

Non ci sono tanti cazzi: chi vuol essere lieto sia.
Il momento lo decidi tu.
La persona, entro certi limiti, anche.

Non fare drammi se pigli un granchio.
Calcola solo nelle tue tasche.
Anzi, non calcolare nemmeno in quelle.

E credi un po’ in quel cazzo che vuoi.
Ma credici, di grazia.
Agli scettici, magari, donerai una parvenza di consapevolezza.
Se ti fai i cazzi tuoi, nelle tue convinzioni, si stupiranno molto.
Magari le abbracceranno per una stagione.
Ma solo per cercare di farne moda.

Giunte le inevitabili picche sul progetto, ti starnazzeranno in face.
Come fosse colpa tua.
Come tante oche giulive.

Sbadiglia loro in faccia un sorriso rassegnato.

Smetti i panni del giustiziere: non sono i tuoi.
Tanto nessuno pretende da te nulla: è solo colore.
E di certo, tu non fai niente per loro.

O almeno, non dovresti.

Il ponte tra due mondi.

2007-06-23T14:47:00.000+02:00

Pranzare dagli Hare Krishna e cenare da Mc Donalds nell'arco di un giorno, è indice quanto meno di un certo grado di confusione.
Forse, si può addirittura parlare di disagio mentale.
Nella foto: uno sherpa mostra ammirato il mio supposto schema sinaptico.

5 vs 1 (All that's sacred, comes from youth).

2007-06-21T22:31:00.000+02:00

1.
You can be what you want
It’s a matter of time
Prepare to be amazed
You’re flashing
They’re frowning
You flash the clover leaf cheer
Its a game
You’re winning
There’s always so many piranhas.
Tripping Daisy - Piranhas

2.
Here I am, my anger and me
Temper makes it hard to see
This situation I’m in again
Everything must come to an end
Now.
God Lives Underwater – All wrong

3.
rasta-allero-allero 'miezo 'a via
me putevano arrestà
p'à cumpagnia 'e 'na 10 'e niro
ca m'é fernuta già.
24 Grana - Stai mai cca

4.
E cado sereno, per mondi che
Hanno mille motivi, di esistere.
Interno 17 – Liquido

5.
Come on, Eileen taloora-ye.
Dexys Midnight Runners – Come on Eileen

Pussée bel, ghe n’è minga.

2007-06-21T12:32:00.000+02:00

Capessone, bradipocinesi, felposi più sintomi random a spiacere.
The dayafter™: lasciate ogni speranza, o voi ch’entrate in ufficio.

Mai – e dico MAI – uscite infrasettimanali con gli amichetti.

Pensavo che l’eliminazione delle decisioni definitive, puntualmente smentite dall’evidenza dei fatti, mi gioverebbe un sacco.

Pensavo che definire pensare quello che faccio oggi è pomposello.

Pensavo che oggi jazz: oui, demoiselle Peyroux.

Pensavo di fondare un collettivo di scrittura per scrivere una cosa tipo Q.
Anzi: per riscrivere Q tale e quale, che è pur sempre un gran bel libro.
Tanto che lo rileggerò, dopo averlo riscritto.
Qualcuno mi aiuta?

Pensavo che questo andare a cazzo a tutti i costi, so mica se funzioni.
Chi mischia non rischia?

Pensavo alle relazioni tra criaturi.

Vedo poco i miei nipoti e i miei genitori, per esempio.
Sarò mica un po’ stronzo?
Sì: è in forma retorica.

Più sparo i missili, più mi tornano in culo.
Come Mazzinger non sarei un granchè.
Contro chi combatteva, lui?
E chi era, intimamente, Kenzo Kabuto?

Uh, aspè: pensavo che al mutare delle canzoni scrivo in modo diverso.
Non credo abbia molta importanza.
Già da un po’ ho dismesso le intuizioni.

Daniel: giocare a scacchi con te sarebbe come farlo con zio Stoijl?
Perchè io qui m'arrocchicchio e vorrei tanto saperci giocare, a scacchi.
E non per vincere. O almeno, non sempre.
Ma che sia almeno una bella partita.

Ogni tanto qualcuno passa e mi urla arripigliati.
Ogni tanto lo urlo io a qualcuno.
Nessuna delle due parti, chiaramente, cambia di una virgola.

Sto attraversando il periodo blu, senza sapere cosa sia.
A questo punto, mi vedo costretto a un duro attacco dal Kamchatka.
In guardia!

Guignol.

2007-06-19T00:52:00.000+02:00

Notte.
Confortante, neutra, silenziosa.
Gli innocenti, i timorati, consegnati all'abbraccio di Morfeo.

E così i savi e i vati.

Anche il ghigno del Gatto Mammone dissolve.
Cosa me ne faccio ora del campo da ping-pong?
Magari lo butto.

Mi serve solo un altro poco, Lewis: porta pazienza.

Tre note alla volta.
Massimo quattro. Un ritmo più tollerabile, una viola.
Archi. Un piano.

Un moschino vola per camera mia.
Si posa tra l'Eriador e l'Enedwaith.
Più a nord, i Rifugi Oscuri: a che ora salperà l'ultima nave per Aman?

Ogni volta che mi si scuote il terreno sotto i piedi.
Ogni ultima volta.
Le voci si fanno stridule.
E i nasi dei formichieri si mutano in rostri.
Uno spettacolo grottesco: da rimanerne sgomenti.

Le dame ammiccano.
Le più sgraziate anche masticando il chewing gum.
I gentiluomini lustrano i monocoli.
Hanno quasi tutti baffi e denti gialli.

Il teatrino si sdegna.

Ma che è sto sipario che cala in verticale?!
Sembra la mannaia dei boia medievali.
Veloce come una ghigliottina.
Attimi e l'attore goffo se lo piglia sulla testa.

Il pubblico: strano animale.
Mai contraddirlo.
Mai imbarazzarlo.
Non ci sarà savoir faire che tenga.

Non è lo sceneggiatore che scrive i dialoghi: è il pubblico.

Potevamo stupirvi con effetti speciali e colori ultravivaci.
Ma la Telefunken ci avrebbe fatto causa.
E poi, francamente, non c'era il budget.
Nè il motivo: fatevene una ragione.

Uh, si è fatto tardi.

Ease off the bit.

2007-06-18T13:02:00.000+02:00

Povera la mia radio, fusa da Dido e Meneguzzi.
E mi chiedo se è questo che piace
E mi viene di fare il contrario.
Otto Ohm – Pizza e mandolino

Paganini, sì.
Proprio lui.

Sto ancora ‘mbriaco da sabato: di vinaccia da due soldi.

Ho spaccato tre corde su sei, dimenticato la chitarra non so bene in che macchina, goduto come un orso per un messaggio in definitiva patetico, sognato di fare un cross al Santiago Bernabeu durante un non meglio precisato triangolare con Real Madrid, Barcellona e la mia squadra che non sapevo manco quale fosse. Forse l’Alcione, a giudicare dalla maglietta. Era un cross dalla destra, colpito male, ma forse molto pericoloso. E dico forse solo perchè mi sono svegliato mentre cercavo di capire se il tizio che lo stava raccogliendo davanti all’area piccola fosse un mio compagno o un difensore avversario.
La visuale era coperta da Puyol: capirai.

Chissà che cazzo voleva dire.
Chissà se poi siamo andati in vantaggio.
Avrei goduto da matti: un assist al Bernabeu!

E ora, anatema: ogni volta che verrete a leggere ‘sto cazzo di blog, la vita vi si accorcerà di 10 secondi. E il Barone Samedi vi tirerà i piedi mentre dormite. Buon lunedì a tutti.

Il mio blog è web spazzatura.

2007-06-17T21:10:00.000+02:00

Niente: 'ste pareti mi si attaccano addosso.
Si va in fuga, one more time.
A cercar di perdere per strada un po' di angoscia.

Controllo il telefono.
Ci sei, non me lo sono sognato.
Ti ci vedo proprio a ballar la pizzica.

Avrei voglia di sentirti.
Di smontare le tue teorie astruse.
Di starti a guardare mentre dubiti delle mie minchiate.

Mi è piaciuto mescolare un po' le mie carte con le tue.
Mi è piaciuto sentirti entrare sottopelle.
E doverlo dire qua, al nulla, è così triste.

Desolante.
Stupido.
Sintomatico.

Si fermerà tutto in quel parchetto?
Nuovo record: un solo pomeriggio.
Molto bello.
Come lo zero comico di Tafazzi.
Un mondo intero chiuso in 10 secondi.

Ma quella frase non potevi proprio risparmiartela?
Lo scontato mettere le mani avanti. Così inelegante.
Così poco in sintonia con il tuo dogma "tutto è un gioco".

Non vuoi giocare con me?
Non faccio paura nemmeno al gatto.
Mi è indispensabile: i liquidi hanno bisogno di un contenitore.
Se non mi dai forma è come se non esistessi.

Un coglione ti picchia a sangue e tu ci torni pure insieme.
E qualcuno ti ha insegnato che ciò si chiama compassione.
Ti abbraccio come fossi l'ultima cosa preziosa del mondo e scappi.
Ti prego: a questa cosa che nome darebbe il tuo Sai Baba?

No, non ti chiamo. Esco da solo.
E sai perchè? Perchè mi piaci.
Perchè so che vorrei farlo.

A questo punto si è arrivati.
Errare diabolicamente, perseverare come un uomo.
You all look the same to me.
Nella foto: il moderno rapporto causa/effetto.

La pena dell'alma.

2007-06-16T00:19:00.000+02:00

Non doveva essere così.

Uno svilente passaggio di testimone.
Più veloce di un pit-stop in Formula 1.

Le tue lacrime, le sue botte: ma perchè io?
Perchè lo dici a me?
Ce l'ho scritto in fronte che sono un babbione?

Va bene: non posso negarlo, in fondo.
Ma te sei testa di cazzo.
Tu e i tuoi trabocchetti ayurvedici.

Hai servito un uomo che ha visto la Verità?
Hai visto la mia anima?
Non dirmi cazzate.
Non parlare da imbonitrice.

Io non servo nessuno.
Io non cerco lo scontro.
Rispetta la tua ombra.
Rispetta la tua natura.
Nulla si trascende, nulla s'illumina.
E=mc2, bellaggioia.
L'energia la puoi solo trasformare.

Mi sono già cacato su il cazzo di fare il saltimbanco.
E se provieni da Signore dell'Universo, hai sbagliato indirizzo.
Io non sono un eletto.

E ringrazia il porco d'iddio!
Che è per quello che non ti picchierò mai fino quasi ad ammazzarti.
E che se vedessi Signore dell'Universo lo ucciderei sul posto.
Prova a guardare la mia anima, adesso.
Leggilo: avrei davvero la forza per farlo?
Si, si, quantosonofigo: lo ammazzo, il figlio di troia.

E tu come cazzo fai a non capire?!
Sono le puttanate sull'Illuminazione che vi portano a questo!
E al Maestro do Nascimiento.

Non valgo nulla. NON VOGLIO valere nulla.
Non sarò certo io a imporre la mia meschina volontà sul mondo.
Non è meglio nè peggio delle altre. Lo so e basta.
Non è meglio nè peggio di quella di Signore dell'Universo.

Non morirò in nessun altro modo che non sia diventare un oggetto.
Un pezzo di carne disteso su un tavolo da obitorio.
Non vedresti la mia anima volare via.
Al limite si verserà per terra.
Niente palloncini: un pozzo di piscio.

Anche tu non sai scegliere.
Anche tu non vuoi scegliere.
Ti sei rincoglionita con l'idea dello Spirito.
Ieri però il linguaggio del corpo eccome se ti piaceva!

Ma quella è la bassezza dell'animale.
E salita sul treno dalla opposta direzione, te ne sarai vergognata.
Chicca sublime: a breve ti dispiacerà.
Per me. Ti sentirai in colpa.
Come l'altra: un giro di giostra e parlerai da padrona del Luna Park.
Affanculo: non ci sarà.

Ma chi cazzo mi sono messo in testa di essere?
Mi basta una carezza per vedere cuoricini: peggio di Candy Candy.
E rido di chi chiava nei cessi dell'ufficio come se fosse ancora al liceo.

Bambocci di merda.
Ma che morissimo tutti.
E alla svelta, anche.